El insólito hecho de que unos versos concebidos desde Cacabelos llegaran en plena Segunda Guerra Mundial a la BBC de Londres será el eje sobre el que pivotará una cita cultural convocada este viernes, 30 de mayo, a las 19.00 horas en El Cristo, espacio situado en la Plaza Mayor de Lagunas de Somoza, localidad perteneciente al municipio de Val de San Lorenzo. Fue la poeta berciana Manuela López García la que afiló su voz más irónica y crítica para poner en solfa al nazismo en aquellas composiciones que aterrizaron en el Reino Unido a través del espía Alexander Easton. Muchos años más tarde, los rescató con una memoria portentosa. Ahora, ya fallecida, su voz llegará en forma de una ficcionada entrevista de radio en un acto en el que la escritora e investigadora Mercedes G. Rojo, que ha escarbado en la figura de López García, estará acompañada por la también escritora Elvira Martínez Ropero.

El acto de este sábado lleva por título La aventura poética y radiofónica de Manuela López García con la BBC de Londres, un texto teatralizado en torno a la figura de la autora berciana que, al mismo tiempo, supone un acercamiento a la historia y la literatura de una época muy concreta. Y es que sus versos llegaron a la BBC de Londrés por la vía del ingeniero Alexander Easton, un espía británico asentado en El Bierzo en tiempos de la fiebre del wólfram, el mineral objeto de disputa entre las potencias implicadas en el conflicto bélico por su valor para endurecer el armamento.

La actividad se lleva a cabo a través de una ficcionada entrevista de radio entre una locutora y el propio personaje de Manuela López, en la que se desgranarán diferentes contenidos como el hecho de quién fue esta poeta y su importancia en el ámbito literario, así como el papel y la relevancia de las emisoras que emitían desde el extranjero durante la posguerra española o lo que supuso su colaboración con la BBC de Londres. En el proceso se incluye también la audición de algunos de los poemas que en su momento escribió para la emisora británica (en la propia voz de la poeta) y que 50 años después rescataría de su memoria, durante su estancia en la residencia de Astorga.

Se trata, concretamente, de los recogidos en el libro Cuatro poemas inéditos de Manuela López García para la BBC de Londres, en el que Mercedes G. Rojo reflexiona sobre la importancia que la radio siempre ha tenido como medio de comunicación, especialmente en momentos de conflictos bélicos, a la vez que muestra la faceta poética más irónica y políticamente comprometida de Manuela López, cuyas referencias explícitas a Adolf Hitler y el nazismo dejan entrever, asimismo, la posición en torno a la dictadura franquista de una autora formada como maestra en un ambiente libreprensador, viuda de un republicano asesinado al comienzo de la Guerra Civil y depurada durnate años para ejercer el magisterio.

López García es, a su vez, una de las hasta la fecha nueve mujeres cuya biografía ha sido abordada por Rojo dentro del proyecto literario Rescatar la Memoria. Y la actividad de este sábado se inscribe en las organizadas por el Ayuntamiento de Val de San Lorenzo dentro del programa con cargo al Pacto de Estado contra la Violencia de Género.

Hay veces en que se junta la causalidad con la casualidad. Astorga bebe todavía de una tradición cinéfila que explica en parte su cine club: tuvo uno ya en los años setenta, la localidad sumó hasta cinco puntos de exhibición de forma simultánea y su festival de cortometrajes se acerca a las treinta ediciones. Mientras buscaba abrir una librería con música en directo, Alejo Ibáñez se topó con la oportunidad de reabrir una sala histórica que contaba con “una cabina de proyección como la de Cinema Paradiso”. Y llegó la confluencia: la del emprendedor que se afana en mantener abierto el Cine Velasco y un puñado de fieles dispuestos a echar un cable para evitar que vuelva a cerrarse. La conjunción de intereses ha obrado un pequeño milagro en tiempos de preponderancia de las plataformas en torno a televisiones de muchas pulgadas en el sofá de los salones de las casas: formar una comunidad entre butacas en torno a la gran pantalla.

El continente ya invita al heroísmo. El Cine Velasco abrió sus puertas en 1911. Se trata del más antiguo de una localidad que pudo presumir de ser la española con más salas por habitante. “En los años veinte combinada el teatro con el cine mudo”, expone su actual regente. La entrada en escena del sonoro decantó la oferta hacia el séptimo arte. La instalación se sobrepuso luego a distintos avatares. “Se quemó en 1952”, cita Alejo Ibáñez. El Velasco cerró en enero de 2007. Y resurgió de sus cenizas en 2012 a través de la empresa salmantina Proyecfilm, que lo mantuvo abierto hasta 2022, en los últimos compases de la pandemia del coronavirus, según recoge este reportaje de Astorga Redacción. Fue en el verano de 2024 cuando volvió de nuevo a la vida, ahora de la mano de Ibáñez, un leonés de Santa Marina del Rey que estudió cine en Madrid y trabajó en el sector en Alicante hasta que regresó a su tierra. Tras seis meses de búsqueda infructuosa de un local que conjugara libros y música en León capital, se encontró en Astorga con un gigante historia del cine por resucitar.

La historia vinculada al séptimo arte se entrecruza en Astorga con otros nombres: los de los otros cuatro cines (Astúric, Capitol, Gullón y Tagarro) o el de cine-club Jastor (nombre derivado del club Juventud Astorgana), que eligió su junta directiva el 16 de noviembre de 1975 (cuatro días antes de la muerte de Francisco Franco) y echó a andar en los primeros meses de 1976 con la proyección, entonces en el Cine Tagarro, de películas como varias de la etapa mexicana de Luis Buñuel, expone su promotor y primer presidente, José Badal Talens, en un texto publicado por la revista Argutorio. “¿Conoces La naranja mecánica? ¿Y Amarcord?”, recuerda ahora que le preguntaban entonces a Antonio Carrera, que todavía cita otra iniciativa similar que se desarrollaba en un pequeño auditorio de la biblioteca. “Y el chico de Cultura nos esperaba antes de empezar la proyección”, rememora Carrera, cofundador y ahora presidente del Cineclub Luz de Cine, la experiencia en parte heredera de aquella tradición cinéfila.

Fue el 8 de enero de 2025 cuando nació el Cineclub Luz de Cine con la proyección de El 47, película dirigida por Marcel Barrena y protagonizada por Eduard Fernández en torno a un movimiento vecinal surgido en aquella España de la Transición política. “Y hubo 170 espectadores”, resalta Carrera. Luz de Cine nació bendecido por aquel bautismo exitoso, el primer paso de una trayectoria que se ha ido perfilando hasta forjar una oferta ecléctica que da cancha también al cine clásico y al género documental. El primero recupera para la pantalla grande imprescindibles como Nosferatu o Psicosis. El segundo ha acercado a Astorga a cineastas como Gaizka Urresti, autor del documental Eloy de la Iglesia, adicto al cine.

Había necesidad de crear comunidad en torno al cine. Y que el cine fuera también una experiencia comunitaria

Jesús Palmero — Directivo del CineClub Luz de Astorga

La presencia de personas relacionadas con el sector (el cineasta Carlos Iglesias presentó su filme La bala) es uno de los valores añadidos en los que pretende profundizar la directiva del Luz de Cine. “Hay mucha gente en Astorga y en León en general vinculados al mundo del cine. Y la idea es traerlos y que puedan ofrecer una charla y presentar una película”, dice otro de los fundadores y gestores de la iniciativa, Jesús Palmero. La alusión le sirve a Antonio Carrera para citar el nombre de Claro García, originario de Astorga y Premio Goya al Mejor Guion Adaptado en 2015 por Mortadelo y Filemón contra Jimmy el Cachondo. “Tenemos un espíritu de aprendizaje, de conocer aspectos que se escapan en el visionado”, señala Palmero. El coloquio posterior a la exhibición es una seña de identidad del cine club, que ha acabado sustituyendo la presentación previa por una hoja de sala con un breve resumen.

El caso es que el Luz de Cine se ha asentado en apenas un año y medio en torno a una masa social que oscila entre 70 y 90 integrantes, lo que hace viable una iniciativa que ha ido paralela a la resurrección del propio Velasco, proyectos a contracorriente de tendencias globales como el progresivo cierre de salas cinematográficas en un medio rural que se despuebla. ¿Cuál es la receta? “El principal estímulo es el precio. Hace 50 años el cine era un espectáculo de masas porque tenía un precio irrisorio”, responde Alejo Ibáñez (también implicado en el Luz de Cine), que ha apostado por establecer “precios populares”: 6 euros la entrada general y 5 euros acogiéndose a descuentos. El cine club ha fijado para sus socios un paquete (por 30 euros al trimestre pueden disfrutar de tres películas al mes) y un donativo a precio de mercado para el resto.

El Velasco y el Luz de Cine se retroalimentan. “Nosotros vimos que había que ayudar a Alejo a que no volviera a cerrar el cine”, apunta Palmero. Las proyecciones del cine club se han encajado los miércoles, el día libre de una oferta multidisciplinar que incluso incluye retransmisiones de ópera. Y el Velasco se ha convertido en un aldabonazo contra la resignación, una enmienda a los discursos que desaconsejaban al promotor la reapertura por parecer un Quijote contra los molinos de viento que dictan el movimiento de las tendencias. “A mí las cuentas me salen”, opone quien se encontró con un viejo proyector y ya va por su segundo empleado. Y el espacio ha recuperado una esencia que trasciende lo cultural. “Había necesidad de crear comunidad en torno al cine. Y que el cine fuera también una experiencia comunitaria”, sostiene Palmero. “Queremos que la gente vuelva al cine. Y que el cine sea un lugar de encuentro”, abunda Carrera.

Con año y medio de recorrido, el Cineclub Luz de Cine es una referencia que va más allá de Astorga hasta implicar a poblaciones del entorno, desde la Maragatería y la Cepeda hasta llegar incluso a La Bañeza, en una provincia que se fue quedando sin oferta de clásicos con el cierre de salas alternativas y la desaparición de la filmoteca de Caja España hasta dejar durante años a 'El cine de los Capuchinos' del Teatro San Francisco de León como el último refugio para los cinéfilos. Y no para en verano, conscientes sus rectores de que la época estival es propicia para los oriundos que regresan por vacaciones. “La media de edad del cine club es alta”, indica Ibáñez, quien reconoce como “un público perdido” para las salas el que va desde la preadolescencia hasta los 30 años de edad.

Ahora con 24 años de edad, Jaime San Martín todavía recuerda cómo el cine se convirtió en un “ritual de fin de semana” durante la adolescencia, ya fuera con amigos o incluso en solitario en Astorga. “Me enganché por los superhéroes”, pone en perspectiva quien luego marchó a estudiar música a Pamplona, donde amplió el radio hasta acostumbrarse a ver “tres, cuatro o cinco películas a la semana, y muy variadas”. Todavía estaba fuera cuando en 2022 el Cine Velasco cerró sus puertas para un adiós que acabó siendo un hasta luego. “Ya estaba acabando la carrera cuando se produjo la reapertura”, cuenta este joven que empezó colaborando en la ejecución de los carteles anunciadores de las películas del Luz de Cine y ahora ya forma parte de la directiva del cine club, por la que también pasaron otros fundadores como Almudena Botas y Lucas Fraile, y que actualmente se completa con Olga Castillo, Isabel Álvarez, Toñi Reinares y Beatriz Ojanguren.

En una provincia que padece la fuga de talentos, Alejo Ibáñez y Jaime San Martín son el ejemplo contrapuesto de leoneses de la diáspora que regresan a su tierra hasta implicarse en una iniciativa que ha consolidado una oferta cultural de primer nivel. La confluencia necesaria para lanzar la actividad convive con la configuración de un cartel variado que hace hueco al cine mudo, el blanco y negro y la versión original subtitulada, también con la participación de los propios socios a través de votaciones “con un planteamiento muy democrático”, subraya Palmero. “El blanco y negro no es un hándicap. El mayor hándicap es la versión original”, añade para contraponer la demanda de esta fórmula por parte de alumnos de la escuela de idiomas. “Es un tema divisorio. Hay gente que no quiere leer subtítulos. Y otra gente que dice que, si la película está doblada, pierde originalidad. Nosotros intentamos que haya un equilibrio”, aporta San Martín.

Ahora que incluso ya ha dado una vuelta al calendario de las estaciones con los cuentos del francés Éric Rohmer, el Luz de Cine ya ha visto incluso algún día colgar el no hay billetes en el Cine Velasco, que cuenta con 165 butacas. Alejo Ibáñez confía en ir sumando más socios para asemejarse a experiencias similares ya asentadas en lugares como Benavente (Zamora) o Palencia. “Se ha generado un público que es consistente. A ver si la gente joven se va enganchando”, suspira Jaime San Martín. “Fue una idea loca de unos pocos que ha salido bien”, resume Antonio Carrera, mientras Jesús Palmero, profesor en León y editor del sello Marciano Sonoro, hace piruetas en su propio calendario vital con una máxima: “Los miércoles son sagrados”. Y es que podría decirse (y titularse) que en Astorga los miércoles, milagro.

Un día en el que la ciudad de Madrid tiene fiebre pero sigue a lo suyo con lo suyo porque la pulsión contemporánea primordial es seguir dejando todo atrás para que el engranaje de la vida no se pare…

Situar al tan premiado como desarraigado novelista Rubén Abella en el mapa de su generación exige apartarse de las clasificaciones más visibles –las de grupo, tendencia o etiqueta– para atender a una trayectoria que ha preferido el desplazamiento lateral antes que la ocupación de un centro reconocible. Mientras buena parte de los narradores coetáneos han optado por la autoficción, la crónica generacional o el realismo de corte más o menos confesional, Abella ha perseverado en una narrativa de la estructura: una poética del engranaje, del cruce y de la interferencia.

En ese sentido, su lugar es el de un escritor que trabaja contra la inercia dominante. Donde otros buscan la transparencia, él introduce opacidad; donde se privilegia la voz, él enfatiza el dispositivo; donde se impone la linealidad del relato vivido, él propone arquitecturas quebradas, cercanas a las que ensayó en Dice la sangre y en Ictus, y lleva a su madurez en Un día de fiebre. Esa fidelidad a un proyecto formal –que no es frecuente sostener libro tras libro– lo convierte en una figura singular, quizá menos ruidosa, pero más coherente.

Podría decirse que Abella ocupa, dentro de su promoción, el lugar de quien ha sabido injertar en la tradición española una sensibilidad narrativa más próxima a ciertos modelos anglosajones. No tanto por afinidad temática como por la conciencia de la novela como artefacto: ahí resuenan, de fondo, las lecciones de Paul Auster o Don DeLillo, filtradas, sin embargo, por una sobriedad que remite a Pío Baroja. El resultado no es un híbrido forzado, sino una voz que ha encontrado su cadencia en esa zona de cruce.

Frente a otros narradores de su tiempo –más atentos al retrato inmediato de lo contemporáneo–, Abella parece escribir desde una cierta distancia, como si observara la realidad a través de un sistema de espejos. De ahí que sus novelas no aspiren tanto a fijar una época como a descomponerla en sus mecanismos invisibles: el azar, la repetición, la simetría secreta de los hechos.

Por todo ello, su posición, solo se nos ocurre análoga a la de Ricardo Menéndez Salmón, podría definirse como la de un clásico excéntrico en formación: alguien que, sin romper con la tradición, la desplaza hacia un territorio menos transitado. Y quizá ahí resida su valor más perdurable dentro de su generación: en haber construido, sin estridencias, una obra que se reconoce no por lo que cuenta, sino por la forma precisa –casi obsesiva– en que decide contarlo.

Así las cosas, hay en Un día de fiebre la voluntad –y también el riesgo– de construir una novela a partir de la fragmentación, como si la realidad solo pudiera captarse mediante destellos sucesivos, escenas que se rozan y se contaminan. Rubén Abella, que ya en Ictus había explorado las fisuras de la experiencia contemporánea, da aquí un paso más en esa dirección: si en aquella el azar irrumpía como una grieta súbita en la conciencia, en esta nueva obra se convierte en el principio estructural que rige el conjunto.

Y es que se trata de una novela coral como El ruido y la furia cuya arquitectura narrativa tiene algo de la técnica narrativa de la fragmentación multiperspectivista, aunque ésta no está tomada de La Colmena de Camilo José Cela, sino directamente de John Dos Passos y de William Faulkner y quien sabe si un poco también de Milan Kundera.

No estamos ante una novela estrictamente lineal (la trama sigue las vidas entrelazadas de cinco personajes en Madrid, alteradas tras un ligero seísmo, explorando sus heridas y esperanzas en una obra que en conjunto aborda la fragilidad de la vida cotidiana), sino como ante una constelación de relatos encadenados que se entrelazan con precisión casi matemática. En este sentido, la arquitectura narrativa remite también al paradigma cervantino –la novela como espacio hospitalario donde caben otras historias o relatos; novela con cuentos dentro–, pero con una variación significativa: no se trata de episodios incrustados, sino de cuentos encadenados, ensamblados con la fluidez de un montaje cinematográfico que recuerda inevitablemente a Pulp Fiction de Quentin Tarantino. Cada fragmento encuentra su sentido en relación con los demás, y el conjunto termina funcionando como un mecanismo de relojería, donde nada es gratuito y todo parece obedecer a una lógica secreta.

En este juego de conexiones y casualidades –o causalidades disfrazadas–, la novela dialoga con otras propuestas contemporáneas que han hecho del azar y la confluencia su materia narrativa (véase por ejemplo Smoke de Paul Auster o El hombre del salto de Don DeLillo), pero lo hace desde una voz muy reconocible. La prosa de Abella, sutil y serena a la vez, posee una extraña cualidad híbrida: por momentos, evoca la sequedad reflexiva de los grandes narradores norteamericanos centrados en la deriva existencial; en otros, recupera la análoga pero más próxima sobriedad y el pulso directo de Pío Baroja. De esa combinación nace un estilo contenido, preciso, casi evanescente, que rehúye el énfasis y confía en la acumulación de detalles significativos.

En efecto un terremoto “insuficiente para causar una catástrofe, pero más que de sobra para sembrar el miedo” sacude Madrid el 23 de febrero de 2015, y esto es todo el argumento base. A partir de ahí, Paco, un bombero ayudador por instinto y muy querido, pero recuperado demasiado pronto de una baja tras un accidente laboral, mientras vuelve a trabajar evocando su precioso matrimonio con Olga. Y Beatriz, una joven universitaria de provincias con padre en duelo eterno marcada también por una novatada brutal. Y otros bomberos cuya épica laboral está entreverada con su psicología y su trasunto personal y familiar y laboral y sus deudas económicas en esta humanizadora historia de historias. Y un hostelero aún atenazado por la muerte de su esposa en los atentados de Atocha, un juez y su amante reacios al compromiso. Ebanistas, abogados, enfermeras. Una profesora que prepara el cumpleaños de su madre octogenaria… ¡Y la música del azar!

De hecho el argumento de Un día de fiebre podría resumirse –si es que admite resumen– como la crónica de una jornada en apariencia banal que, sin embargo, se abre como una grieta por la que se cuelan otras vidas. La fiebre del título no es solo un estado físico, sino una forma de percepción: todo, incluso la época laboral de los bomberos y de los trabajadores del hospital, parece ligeramente desplazado, como si la realidad hubiese perdido su eje.

En ese estado febril se cruzan personajes que no saben aún que forman parte de una misma trama: uno que despierta con la sensación de haber olvidado algo decisivo y deambula por la ciudad como si cada esquina pudiera devolvérselo; otra atrapada en una conversación que se bifurca hacia recuerdos que no le pertenecen del todo; otro que entierra a su madre; otro que cree asistir a una casualidad sin sospechar que está activando una cadena de consecuencias; otro cuya historia parece lateral hasta que, de pronto, encaja con las demás como una pieza que siempre estuvo prevista.

Lo creativo –y perturbador– es que ninguno de ellos posee el control de su propio relato. Cada historia se abre como un cuento autónomo, pero enseguida queda suspendida, retomada o desviada por otra, en una suerte de deriva. Así, lo que parece azar –un autobús que llega tarde, una puerta que queda entreabierta, un nombre anotado en un papel– termina revelándose como un sistema de correspondencias invisibles.

Pero entre todo el terremoto en Un día de fiebre no debe leerse como un mero acontecimiento espectacular, ni siquiera como un clímax al uso, sino como una pieza clave en ese engranaje narrativo que la novela va armando con sigilo. Su aparición –más sugerida que descrita, más sentida que vista– actúa como un punto de inflexión que reorganiza retrospectivamente todo lo anterior: lo que parecía disperso encuentra de pronto una vibración común, como si cada historia hubiera estado oscilando ya en la frecuencia de ese temblor.

De hecho, en términos de trama, el terremoto funciona como catalizador. No es tanto que provoque los acontecimientos, sino que los revela en su verdadera condición. Los personajes –Álvaro, Clara, Martín, Elena– quedan expuestos en ese instante a una forma de desnudez narrativa: lo accidental deja de serlo, y lo contingente adquiere una gravedad inesperada. En cierto modo, el temblor cumple la misma función que el accidente en Ictus: introducir una fractura que obliga a releer la continuidad previa.

Pero es en el plano simbólico donde el terremoto despliega toda su potencia. En una novela obsesionada con el azar y las confluencias, el seísmo aparece como la metáfora perfecta de un orden invisible que, de pronto, se manifiesta de forma violenta. No hay aquí una lectura apocalíptica, sino estructural: el mundo ya estaba agrietado, solo que los personajes –y el lector– no lo percibían con claridad. El temblor hace visible esa inestabilidad de fondo, esa condición precaria de toda experiencia.

Podría decirse que el terremoto es la versión física de la 'fiebre' del título: ambos remiten a un estado alterado en el que la realidad pierde su consistencia habitual. Si la fiebre distorsiona la percepción individual, el seísmo sacude el marco colectivo, el espacio compartido donde las historias se cruzan. Entre uno y otro se establece una correspondencia secreta que refuerza la idea central de la novela: que la vida, lejos de ser un sistema estable, es una red de tensiones a punto siempre de desbordarse.

Así, más que un episodio, el terremoto es una clave de lectura. Permite entender que la aparente dispersión del relato responde, en realidad, a una lógica profunda, casi tectónica. Y en ese sentido, confirma a Rubén Abella como un narrador interesado menos en contar historias que en mostrar las fuerzas –invisibles, pero decisivas– que las sostienen y, llegado el momento, las hacen temblar.

Si en Ictus el accidente era el núcleo que irradiaba sentido, aquí ese núcleo se disuelve en múltiples focos: cada personaje es, a la vez, causa y efecto de los demás. La novela avanza entonces como un pulso irregular –una fiebre narrativa– hasta que, casi sin que el lector lo advierta, todas las líneas convergen. Y en ese instante final, más que una resolución, lo que queda es la impresión de haber asistido al funcionamiento secreto de un mecanismo donde lo mínimo –un gesto, una coincidencia– contiene ya toda la historia.

Pero lo más interesante quizá sea el modo en que esa estética, aparentemente fría, termina revelando una profunda inquietud moral. Los personajes de Un día de fiebre –desorientados, vulnerables, sometidos a fuerzas que no comprenden del todo– configuran un mapa humano donde lo cotidiano se vuelve inquietante. Como ya ocurría en Ictus, Abella parece sugerir que la vida no es más que una sucesión de coincidencias que solo retrospectivamente adquieren sentido.

En definitiva, estamos ante una obra mayor que confirma a Rubén Abella como una de las voces más singulares de la narrativa española reciente. Su capacidad para combinar tradición y modernidad, para hacer dialogar a Cervantes con Faulkner, Auster y DeLillo, le sitúa en un territorio propio. No es exagerado decir que, con novelas como esta, se perfila como el novelista más americano de Castilla y León: no por imitación, sino por la naturalidad con que ha incorporado a su mundo narrativo ciertas claves de la ficción contemporánea internacional sin perder el anclaje en una sensibilidad profundamente española.

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La sala de exposiciones del Ateneo Cultural El Albéitar de la Universidad de León es este miércoles 6 de mayo la cuarta escala de la ronda de presentaciones del libro Dolores Fernández Geijo. Tejedora de urdimbres, vientos y palabras, obra coordinada por Mercedes G. Rojo y editada por Ediciones del Lobo Sapiens en torno a la figura de esta artesana de la lana y difusora del folclore maragato. La cita será a las 19.00 horas con la participación de la propia Rojo, así como del responsable de Lobo Sapiens, José Antonio Martínez Reñones, la escritora Gelines del Blanco Tejerina, la ilustradora Patricia Fidalgo y varias autoras más para las correspondientes lecturas de fragmentos del volumen.

La obra se inscribe en el proyecto Rescatar la Memoria, una iniciativa de Mercedes G. Rojo que ya agrupa los homenajes a autoras leonesas de ayer en forma de estos volúmenes recopilatorios, publicados en torno a las celebraciones del Día Internacional de la Mujer.

Nacida en Val de San Lorenzo en 1921, Dolores Fernández Geijo se quedó viuda con apenas 27 años de edad y dos hijos pequeños. Tuvo que sacar a su familia adelante a fuerza de echar horas en el telar familiar, al tiempo que se convertía en guardiana y difusora de la tradición oral y el folclore típicamente maragato.

El acto incluirá lecturas de algunos de los textos que forman parte del homenaje literario, en las voces de algunas de sus autoras, como Alicia López, Esther Gutiérrez, Felicitas Rebaque y Sara García de Pablo, entre otras. Y se completará con un intercambio de opiniones de algunos otros participantes en el libro o de algunos de sus ya lectores.

Dos dotaciones de los Bomberos del Servicio de Prevención, Extinción de Incendios y Salvamento (Sepeis) de la Diputación de León han intervenido en la mañana de este lunes en un incendio declarado en una vivienda de Santiago Millas, en la comarca leonesa de Maragatería. En el operativo participaron efectivos desplazados desde los parques comarcales de bomberos de Valencia de Don Juan y el más próximo con sede en Celada de la Vega, cerca de Astorga.

Las labores de extinción comenzaron en torno a las 9.00 horas, después de que se recibiera el aviso del fuego, según han informado fuentes oficiales de la institución provincial. Los bomberos trabajaron durante varias horas para controlar las llamas, en una intervención que se prolongó a lo largo de toda la mañana.

El incendio quedó finalmente extinguido minutos antes de las 14.00 horas, tras prácticamente cinco horas de trabajo. Desde el primer momento trascendió que no se había producido ningún daño personal, tal y como ha corroborado el servicio de Emergencias del 1-1-2 de la Junta de Castilla y León, por lo que no se enviaron medios sanitarios al lugar de los hechos aunque la actuación, donde el intenso trabajo de los bomberos permitió sofocar el fuego y evitar su propagación a otras zonas cercanas.

La Asociación de Amigos y Amigas de Santiagomillas organiza este sábado 2 de mayo un taller para acercar la botánica a todos los públicos de una forma sencilla, práctica y participativa. La actividad, titulada ‘Nociones de botánica sobre plantas silvestres en flor del entorno’, se celebrará a partir de las 17.00 horas en el Casino, situado en el Barrio de Abajo de la localidad maragata.

El taller propone una forma original de aprender a identificar plantas a través de un álbum con 190 cromos elaborados a partir de fotografías tomadas en el propio entorno de Santiago Millas.

La actividad comenzará con una introducción básica a la botánica, pensada para facilitar el reconocimiento de las plantas más comunes. A partir de ahí, las personas participantes podrán completar su propio álbum pegando los cromos y descubriendo información sobre cada especie.

Las imágenes recogen plantas que crecen en caminos, paredes, praderas, baldíos y montes de la zona, poniendo en valor una flora cercana que muchas veces pasa desapercibida.

Además de aprender a identificarlas, durante el taller se compartirán nombres populares, usos tradicionales y curiosidades, en un formato abierto en el que también se anima a los asistentes a aportar sus propios conocimientos.

El taller se celebra coincidiendo con el periodo de la Floralia, las fiestas romanas dedicadas a la diosa Flora, vinculada a las flores, la primavera y los jardines.

Desde la asociación destacan que la iniciativa busca no solo divulgar conocimientos, sino también fomentar el respeto por el entorno natural, recordando la importancia de observar la flora sin dañarla.

La propuesta forma parte de las actividades impulsadas por la Asociación de Amigos y Amigas de Santiagomillas, centradas en la conservación y difusión del patrimonio local. Un patrimonio que, subrayan, no se limita a la arquitectura tradicional, sino que incluye también la riqueza natural, agraria y forestal de la comarca maragata.

El verde que llega esta primavera tiene forma de amenaza. Lo miro, lo observo, me fundo en él como cada año pero esta vez sostiene un presagio distinto. Sé lo que es. Lo sé de sobra. Pero no quiero aceptarlo. No hace tanto que ocurrió. Todo arde alguna vez y cuando lo hace queda el suelo arrasado. Y de ese terreno humeante ha de nacer una nueva raíz. Pero cómo, cuándo y dónde exactamente no es algo que se tenga claro: nadie lo tiene. Y sin embargo, el juego consiste en apostar de nuevo aún bajo la certeza de la ausencia y el abandono.

Tomo las flores que los lilos escupen con una delicadeza de musas bajo el peral de mis abuelos. Las corto y las pongo en un tarro de cristal con el que en pocos meses haré conservas con lo que la huerta ofrezca. El olor impregna la estancia y me detengo frente a ellos a olvidar el mundo, a ser nada, a rebelarme contra la prisa, a mirarlos, a frenar este volcán que soy, mucho más brutal que lo ajeno que nos desgasta. Y respiro.

Luego salgo al pasto y me quito los zapatos: quiero sentir la hierba bajo mis pies porque están tensos y el contacto con el frescor de la tarde los revitaliza. Si miro al fondo veo el Teleno aún con sus neveros intactos y me pregunto cuánto más durarán allí. Cuánto más su resguardo será una esperanza ante quienes decidieron jugar otra vez al mismo caballo perdedor que decreta que no hay ninguna urgencia y que conviene continuar con el mismo patrón de deterioro y abismos.

Cierro los ojos y escucho el crotoreo de las cigüeñas, las vecinas que me acompañan solo los meses que ellas desean hacer de esta ruina su hogar. Y la perra sigue mirándolas como si algún día pudiera atraparlas aunque nunca pasará. Ella observa, reacciona siempre más tarde de lo que sus patas de osa precisan para alcanzar cualquier meta de caza asequible.

Recuerdo otra vez el lobo. No puedo olvidarme de su caminar epifánico que obvia al amanecer cualquier suspiro ajeno y me redimo. El último poema que escribí terminaba así: “digo tu nombre y me reencarno en ti”. Pero nunca más pronuncié aquel nombre.

La ermita se va tostando bajo el atardecer que demora las cenas más de lo que me gustaría. Recuerdo qué había hecho para volver a sentirme en paz y sé que esta vez el rescate no es tan lejano y asumo que podré atarme a esa soga siempre que quiera: porque ya lo aprendí y vive asida a mis entrañas. Las que han gritado, han llorado, han reído y han callado mientras avanzaba en uno de los inviernos más duros que recuerdo. Si hay vendaval, me tiro frente a la lluvia, pero ahora sé por dónde debo regresar a la guarida de mi propio cuerpo. Soy como ese lobo que se mece en el monte cuando nadie lo mira. Soy como ese lilo que florece solo para que alguien lo corte y se embriague de perfume tocando breve la verdad del cielo para luego huir de su resplandor. Soy como ese cristal sobre las piedras del trillo que hace posible la vida sobre lo que ya solo era un mueble destruido por el tiempo y el olvido.

Soy un desaire del viento y, sin embargo, todo lo que soy lo soy porque he querido.

Si una persona abre cualquier aplicación de imágenes aéreas y elige los Montes de León, verá sin duda la cima del Teleno, con sus 2.188 metros sobre el nivel del mar. Según explica el lingüista Fernando Álvarez-Balbuena, el nombre Teleno, El Picu Telenu (Cabreira) o El Telenu (Maragatos), es un teónimo astur que los romanos asimilaron a Marte, dios romano de la guerra, de la fertilidad y de la agricultura. El nombre aparece en un bronce encontrado en Quintana del Marco: Marti Tileno, traducido: “A Marte Telenu”.

Bien, a escasos ocho kilómetros de esa cima se encuentra el punto donde confluyen tres comarcas, Cabrera/Cabreira, Maragatería/Maragatos y El Bierzo/El Bierciu. Llevando esa aplicación al detalle, puede verse que en cada una de esas comarcas hay un salto de agua, a saber: la Fervencia en Foncebadón, la Gualta en Pozos, el Gualtón en Carracedo y los Gualtones en Palacios de Compludo. Si nos acompañan, daremos un paseo para conocer estos saltos de agua.

Maragatos: La Fervencia de Foncebadón.

La palabra fervencia, como explica también Álvarez-Balbuena, es propia del leonés, cuya traducción al castellano es cascada. Por lo que, al decir “Cascada de La Fervencia”, estaríamos diciendo “Cascada de la Cascada”. Esta forma de redundancia toponímica no es nueva, y ocurre de manera natural cuando los hablantes dejan de conocer el significado de una palabra. Para referirse a lo mismo, pasan a emplear otra voz con idéntico significado, que en ocasiones se añade a la anterior.

La ruta de la Fervencia, de unos ocho kilómetros, es un suave descenso hasta el salto del agua. Un paseo por camino y posteriormente por sendero en el que veremos con suerte variedad de animales y un bosque de robles que, tanto en otoño como en primavera, gana en visibilidad. Ya cerca de la fervencia se pueden apreciar los restos de lo que fue un molino, al que gentes de Foncebadón, como en su día me explicaron Avelino y Benita Serafín, naturales del pueblo que escolta a la Cruz de Fierro junto a Manjarín, bajaban a moler el cereal.

Una vez en la Fervencia, cuyo salto de agua se llega a helar en algunos inviernos, conviene, como en el resto y una vez hechas si se quieren las fotos de rigor, detenerse y dejarse envolver por el sonido del agua, el cual puede llegar a relajarnos de una forma magistral. Observando la caída, se ve como el agua al terminar su salto provoca una especie de burbujas, como cuando hierve, de ahí el nombre, fervencia, ferver. La vuelta a Foncebadón se hará por un sendero distinto al de bajada, para que sea circular y así ver paisajes deferentes. Una vez en Foncebadón, pueblo que llegó a estar habitado por dos personas, María y su hijo, se puede tomar algo en cualquiera de los negocios que resurgieron a raíz del Xacobeo´93.

Cabreira: La Gualta de Pozos

A este salto de agua, que como su propio topónimo indica, gualta/agua alta, se puede llegar tanto desde Pozos en Cabreira como desde Tabuyo en Maragatos. En esta ocasión elegimos Pozos, por ser una ruta más corta y por pisar otra de las comarcas que custodian al Teleno. Pozos es un pueblo que, también atendiendo a la toponimia, y al igual que el resto de la sierra del Teleno, está lleno de vestigios romanos, en este caso, de canales y pozos dedicados a la extracción de oro. Álvaro Villar Marcos, descendiente del pueblo y conocedor de cada rincón del monte, nos explicó a lo largo del recorrido donde estaban los canales, los pozos, el movimiento de tierras y demás técnicas que usaron los romanos para extraer el oro.

La red de canales de la sierra del Teleno es mayor que el de las Médulas bercianas, el problema que estos se encuentran en su inmensa mayoría abandonados, y al estar una gran parte en el Campo de tiro del Teleno, sufriendo constantes bombardeos y no pocos incendios devastadores, estos apenas se conocen. La página Cabrera Canales Romanos da buena cuenta de las rutas existentes para conocer los que están señalizados.

Volviendo a la ruta de la Gualta, de unos catorce kilómetros y de forma lineal, se va ganando en altura hasta llegar a los 1600 metros para luego descender, como en el resto, hasta el salto del agua. Las vistas que se obtienen de Cabreira y de la Sierra del Teleno merecen y mucho la pena. La bajada es pronunciada, pero una vez en ella, tal y como se aconseja, lo idóneo es detenerse un buen rato y disfrutar tanto de la caída del agua como de su sonido. A la vuelta, y con algo de imaginación, se puede apreciar la figura de un león en una de las rocas que coronan el recorrido.

El Bierciu: Gualtón de Carracedo y Gualtones de Palacios

Estas rutas caen a la parte berciana. La primera, la ruta del Gualtón, de unos siete kilómetros, es de forma lineal con inicio y fin en Carracedo de Compludo, que al igual que su compañero de saltos de agua, Palacios, sufrió serio riesgo de ser pasto de las llamas durante los incendios del pasado verano, donde el vuelco de una autobomba en las labores de extinción provocó la muerte de un trabajador en Espinoso de Compludo. Carracedo es un pueblo típico berciano, con paredes de piedra y tejado de pizarra. Esta pedanía del municipio de Ponferrada es uno de los ejemplos más palpables de la emigración de los pueblos a las ciudades debido, quizá, a lo agreste del territorio. Durante el recorrido, entre robles y árboles autóctonos, se pueden apreciar los restos del incendio. El salto de agua es espectacular, pero la bajada para llegar a él hay que hacerla con mucha calma y fijándose bien donde se ponen los pies. Durante la vuelta, con la tranquilidad que merece el entorno, se aprecia la base de Manjarín y los montes Aquilianos, con nieve en sus cumbres en esta época del año.

La segunda y última ruta de este reportaje son los Gualtones de Palacios, Gualtón de arriba, Gualtón del medio y Gualtón de abajo. A Palacios se llega por una sinuosa carretera que parte de Compludo, pueblo conocido por su Herrería, declarada Monumento Nacional en 1968 y adquirida por el Ayuntamiento de Ponferrada en 2022. Como explicó Manuel Sánchez para iLeon “el primer asentamiento en el lugar en el que hoy se alza la herrería podría remontarse al siglo VII y estar relacionado con la fundación del monasterio de Compludo por parte de San Fructuoso en el año 614”.

Sobre la ruta, circular y de unos siete kilómetros, sale del inicio del pueblo, al que no se puede acceder en vehículo a no ser que residas en él. La primera parte de la ruta transcurre entre arroyos, un verde de primavera digno de retratar y un negro del que aún se desprende olor a ceniza por el citado incendio. Los tres gualtones son de fácil acceso, aunque quizá el último, el de abajo, sea algo más complicado.

Durante el recorrido se puede apreciar como el río Meruelo, el mismo que pasa por Molinaseca y es imagen icónica del camino de Santiago, labra la piedra a lo largo de la historia y se va encajonando. De vuelta a Palacios, conviene pasear lentamente por sus calles apreciando la arquitectura berciana.

Cuatro rutas, con sus saltos de agua entre fervencias, gualtas y gualtones con epicentro en el Teleno. Cuatro rutas para comprobar las diferencias y a la vez las similitudes de estas tres comarcas leonesas a través del agua. Los incendios de este pasado verano fueron un aviso de lo que puede venir si no nos concienciamos de lo que estamos provocando en el medio ambiente. Los saltos de agua seguirán existiendo, pero si no cuidamos nuestros montes, el entorno puede ser muy diferente. Ya saben, gualtas, gualtones y fervencias escoltando al Teleno.

Apenas amanece y pasa como un destello. No se detiene. Camina ligero, trota como si el monte fuera suyo. Siente que una presencia existe a pocos metros de donde va abriendo camino y entonces me mira, de frente, y veo su cabeza plateada clavando sus ojos en los míos. Y no se para ni un momento, forma su baile de una pezuña tras otra, construye un andar majestuoso y seguro. Mira de nuevo hacia delante y avanza hacia el pinar en el que, tal vez, está su manada. Es joven, bello como un relámpago sin ruido que lo atrape, como un oasis de verdad que arranca una certeza a la mañana que pronto se cubrirá de máscaras. No puedo evitar pensar en la novela de David Muñoz Mateos, Entre las hojas escondido, y en su protagonista, Samuel: un niño feral que fue criado, él sí, por los lobos. 

Voy más atrás en el tiempo y recuerdo el libro de Clarissa Pinkola Estés y pienso que yo nunca antes había visto un lobo. Puedes morir sin verlo y, sin embargo, una mañana cualquiera, un miércoles de primavera, se presenta ahí, como quien va al bar de siempre de una ciudad no tan lejana, pide un café y en la mesa de al lado descubre una mirada de alguien que congela el tiempo. Y un impulso te lleva a entablar una conversación porque sabes que si esa casualidad existe es por algo y entonces lo intentas, y descubres que una noche insulsa de martes puede convertirse en un recuerdo de fuego, como quien almacena leña para protegerse del frío que volverá el próximo invierno. En esa sabiduría cíclica haces cosas que antes no hacías y te sientes más viva que nunca aunque a la vez eres consciente de que hay un lado salvaje que se está imponiendo y tienes miedo pero a la vez resignación, como le ocurre a esa niña adolescente que en la película Los domingos, de Alauda Ruíz de Azúa, siente la llamada de Dios y desaparece. Aceptas entonces que ahora, en esta vida nueva, construyes rutinas que antes eran imposibles, como caminar al amanecer besando la promesa de un día que comienza, como un ritual cautivo que regenera tus piernas antes de ofrecérselas a las horas que te impulsen de nuevo hasta el sueño. Pienso en aquel libro y en cuándo lo leí por primera vez. No era la que soy ahora: nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos, dijo el poeta, y justo por eso deduzco que tal vez habérmelo bebido sea una de las razones que me ha traído hasta este punto exacto.

Leo también Cauterio, de Lucía Litjmaer, y se me marcan las venas en el cuello al constatar que llevamos siglos traficando con sueños ajenos hasta que un día todo se resquebraja y te quedas expuesta a tu deseo genuino de mujer libre. Y sabes que te toca cargar con él y parece una piedra de azabache pesada y lúgubre que, sin embargo, resulta tan brillante que no puedes hacer otra cosa que plantarte frente a ella y dejar que su esplendor te cautive y te llene de felicidad aunque también te deje caer a plomo algunas noches porque decidiste metértela en el bolsillo y no soltarla jamás.

Lo vi en la mirada del lobo: lo único que vale la pena es transpirar y saber que lo haces justo porque sientes que estás corriendo junto a él a través del monte aunque la piedra pese. Él va ligero, por eso siempre tienes que aprender avanzar sin tropezar, a simular su belleza y su determinación aunque no siempre la tengas. De eso se trata vivir o, al menos, la única forma de vivir que vale la pena.

Tras la puesta de largo en Val de San Lorenzo, la Maragatería sigue estando presente en el recorrido promocional del libro Dolores Fernández Geijo. Tejedora de urdimbres, vientos y palabras, obra coordinada por la escritora e investigadora Mercedes G. Rojo en forma de libro-homenaje por el Día Internacional de la Mujer y enmarcado en el proyecto Rescatar la Memoria. La nueva cita, con la intervención de la propia Rojo, será este sábado 4 de abril a las 18.00 horas en la Casa Museo de Santa Colomba de Somoza.

Conocida por sus facetas de artesana de la lana y divulgadora de la tradición oral y el folclore, la figura Dolores Fernández Geijo (Val de San Lorenzo, 1921-2003) adquiere una nueva dimensión en este trabajo en el que se detallan hitos de su biografía: el protagonismo en la primera boda maragata rodada por la mítica productora Cifesa, su permanente acompañamiento al grupo valuro de danzas y de su participación en diversos programas de radio y televisión que contribuyeron a dar a conocer las tierras de Maragatería y, en especial, su pueblo.

La publicación del libro un libro ha contado con el patrocinio del Ayuntamiento de Val de San Lorenzo y la colaboración de otros como los de Astorga, Gordoncillo, Santa María del Páramo, Villasabariego o Villaturiel, el grupo Masticadores LEÓN, la Fundación Proconsi o Reale Seguros.

Donde ardió, no hubo castigo. Donde volverá arder, no habrá perdón. El lunes 16 después de las elecciones autonómicas nos despertamos con un gusto a óxido en la lengua. Cuesta comprender cómo aquel fuego que arrasó el monte que amamos sigue sin defensa alguna, más allá de la de nuestros propios brazos. Llevamos casi cuarenta años, –y ese fue el tiempo que duró la dictadura franquista–, con el mismo gobierno en Castilla y León. En ese lapso hemos sido testigos del deterioro, particularmente en León, de todo aquello que creíamos sólido. Sanidad que se resquebraja, caminos que se hunden en hoyos más grandes que nuestra desesperación. Muchos nos fuimos y algunos locos, como yo, decidimos volver y resistir. Pero no se resiste en soledad, no se puede. 

Hay en esta tierra nuestra un voto duro imperturbable. Solo alguna vez se vio cómo asomaban las orejas del lobo, pero poquito, tímidamente, como un susurro ambiguo. Lo que no dejó lugar a dudas fue la gestión de lo que ocurrió hace tan poco, en agosto de 2025, cuando casi cualquier alma autóctona temía porque su mundo terminase hecho cenizas. Y, sin embargo, no hubo castigo. Las urnas sirven para contestarle a la barbarie sin sacar los cuchillos a relucir en medio del callejón. ¿O es que quienes podemos cambiar el sentido de las cosas ya no creemos en nadie?

Sin servicios públicos moriremos por separado: ya lo vivimos. No era ‘solo el pueblo salva al pueblo’: eso fue al principio, con pocos medios, para mermar con lo que se podía el monstruo de las llamas. Pero el fuego se achicó cuando llegó la artillería y esa no se gestiona solo desde lo cercano, porque no hay medios suficientes. Es inviable pensar que podemos solos, porque el demonio es un alud climático que vendrá por nuestra sangre sin piedad. Necesitamos cabalgar a lomos de gigantes, pero que esos gigantes obedezcan el tirón de nuestras riendas, unas riendas que solo podemos sujetar con fuerza quienes realmente amamos esta tierra que ardió y seguirá ardiendo. 

Habrá pavesas que viajen por el viento como amenazas y deberíamos encender antes nuestras propias antorchas: deberíamos reinventar el futuro y hacerlo desde la revolución de lo cercano. Somos una población envejecida, con muchísima gente que no cambiará su voto hasta la tumba misma. Entonces, los que quedamos, deberíamos preguntarnos: ¿Cómo hibridar ese nicho, cómo revolver la mugre con ceniza para que el abono genere nuevos frutos? Precisamos llamar de nuevo a la puerta de las pasiones que hoy son frustración y desidia para que quienes hoy lloran en las grandes ciudades puedan ser también parte de nuestra regeneración. 

No se resiste en soledad, se construye en la calle, mano a mano, siendo mucho más que uno o dos. Se teje desde el territorio con iniciativas que pueden ser hoy pequeñas pero, hay una gran verdad en ellas: solo desde lo mínimo se abarcan los sueños que tienen raíces profundas para desplegar las alas. No es el repiqueteo constante de la derrota, ni el asalto a los cielos que se convirtieron en sillones. Esta España nuestra está llena de olvidos diferentes que tienen dolores similares, desde León hasta el Pirineo, pasando por la meseta y el sur. Esta España que necesitamos no está escrita todavía: la pluma es nuestra y lo último que debemos hacer es ser pasto del incendio que nos regalan. Seamos antorchas, no pavesas. Antes de llorar, luchemos.

El entorno del Teleno, un terreno muy afectado por los incendios en los últimos años, ha sido el lugar en el que este sábado se ha llegado a la meta de las marchas convocadas por el colectivo de bomberos forestales bajo el lema ‘El monte no olvida’, todavía bajo el impacto de los fuegos del pasado verano.

La Asociación de Trabajadores de Incendios Forestales de Castilla y León (Atifcyl) convocó estas marchas reivindicativas, que recorrieron territorios calcinados por los incendios forestales. La provincia leonesa ha tenido un protagonismo notable en unas citas que también han pasado por puntos de Burgos, Zamora y Ávila.

La ruta Pobladura de la Sierra-Filiel (12,4 kilómetros) ha servido este sábado para poner el punto final a esta iniciativa, concebida como un acto de memoria y dignidad tras los efectos devastadores de los incendios forestales del pasado verano.

Desde el colectivo organizador se ha realizado un agradecimiento a la participación en estas marchas, convocadas también para visibilizar la realidad del colectivo de trabajadores en la extinción de incendios.

La Junta Vecinal de Piedralba, localidad perteneciente al municipio leonés de Santiago Millas, en la comarca de Maragatería, ha conseguido la victoria en una batalla, que todavía no la guerra completa, contra la instalación de una planta destinada a la gestión de lodos procedentes de depuradoras.

En concreto, la Consejería de Medio Ambiente, Vivienda y Ordenación del Territorio ha comunicado ha comunicado a la Pedanía la suspensión temporal de la autorización de uso excepcional en suelo rústico que había otorgado la propia la Junta de Castilla y León. Según se indica en la documentación, la medida se mantendrá vigente mientras se resuelve el recurso administrativo presentado por la propia entidad local menor, en el que se denuncian presuntas irregularidades y diversos incumplimientos legales en la tramitación del proyecto. Unas quejas y unos trámites de recurso que comparte con organizaciones como Ecologistas en Acción. La decisión se otorga en concreto a causa de no haber contestado la Junta en el plazo establecido de un mes, por lo que se considera silencio administrativo.

La decisión supone, según trasladan desde la Junta Vecinal en un comunicado, un avance relevante dentro de la oposición que vecinos y colectivos de la zona mantienen desde el inicio frente a esta iniciativa empresarial, ubicada en el entorno de la ciudad de Astorga, donde mantienen una amplia campaña de sensibilización. La paralización cautelar permite frenar por el momento la puesta en marcha de la instalación, considerada por sus detractores incompatible con la protección del entorno rural y con la calidad de vida de los habitantes del área.

Desde la plataforma vecinal y la propia junta de Piedralba subrayan que la suspensión representa una “buena noticia” para el conjunto de la comarca, aunque advierten de que la batalla administrativa y social continúa. “Es un paso más en la defensa de nuestro modo de vida y nuestra comarca, pero aún queda mucho trabajo para evitar lo que consideramos un atropello”, señalan en el comunicado tras la resolución, que data del pasado 24 de febrero.

Los opositores al proyecto sostienen que este tipo de instalaciones pueden acarrear impactos ambientales y paisajísticos significativos, además de posibles riesgos para la salud pública. Entre las consecuencias que citan se encuentran el incremento del tráfico pesado, la generación de malos olores, potenciales afecciones a los acuíferos y una progresiva degradación del entorno natural y agrícola.

En este sentido, los vecinos reiteran su rechazo frontal a que la comarca pueda convertirse en un destino para este tipo de infraestructuras. “No estamos dispuestos a ser un territorio de sacrificio ni a que la comarca de Astorga se convierta en el basurero regional”, defienden, en relación con numerosos proyectos de todo tipo de residuos en el entorno de la ciudad de Astorga.

La Junta Vecinal de Piedralba ha reafirmado, además, su intención de continuar vigilante durante todo el proceso administrativo y de seguir trabajando junto a los vecinos para impedir que la planta pueda implantarse sin garantías ambientales suficientes ni el consenso de la población afectada.

Hay personas que dieron la batalla de toda una vida al pie de un telar. Hilando y tejiendo, Dolores Fernández Geijo (Val de San Lorenzo, 1921-2003) capitaneó a su familia al tiempo que conservó y difundió un legado centenario. Viuda con apenas 27 años de edad, estiró las horas de trabajo para dar de comer a sus dos hijos. Heredera de un torrente de oralidad por parte de madre y de tía, proyectó el folclore maragato hasta llevarlo fuera de sus fronteras e incluso a los platós de televisión. “Era muy duro. Pero, sin embargo, había humor”, decía, ya al final de su vida, Fernández Geijo. “Había que salir adelante y mantener la tradición a toda costa”, señala su nieto Alfonso Turienzo Martínez ante la publicación del libro que cada año por el Día Internacional de la Mujer coordina la investigadora Mercedes G. Rojo, ahora ya enmarcado en el proyecto editorial Rescatar la Memoria.

La batalla de la vida de Dolores Fernández Geijo habría sido distinta de no haber mediado una guerra. Nacida en Val de San Lorenzo el 22 de febrero de 1921, se marchó en 1935 a servir a León. Había accedido a una beca para completar los estudios básicos de la que no pudo beneficiarse al comenzar la Guerra Civil, circunstancia que hizo que regresara al pueblo. Pero apenas terminado el conflicto, ya salta al escaparate: el 21 de mayo de 1939, con motivo del desfile regional de la Victoria en la capital leonesa, se pasea con el traje de maya; y el 11 de junio comparte el primer premio de grupos entregado en la Plaza Mayor de Astorga con sus compañeros de Val de San Lorenzo. Todavía hubo en aquellos años de posguerra otro momento de relumbrón: cuando la mítica Cifesa rueda en 1940 en el pueblo la representación de una boda maragata. Ella hizo el papel de novia con una pareja distinta a la suya. “Casi me cuesta el matrimonio”, decía con gracia sobre aquel documental del que no se conservan imágenes.

La realidad en el día a día estaba muy lejos de los desfiles, los premios y los rodajes. Fernández Geijo recordaba sin ambages, pero con adversativas, aquellas noches infinitas trabajando la lana. En esas veladas invernales se ponía al mal tiempo buena cara. La tarea se interrumpía a las 20.00 horas para cenar “unas sopicas” hechas por su madre, Carolina Geijo, y a las 22.00 horas se paraba para “echar un baile”. El fuelle podía hacer de pandereta si no había ninguna a mano. La jornada se prolongaba habitualmente hasta primera hora de la madrugada. “Tiesos de frío”, esperaban a ver “cuándo sonaba el ajo” que volvía a machacar su madre para comer otras sopas. “Nos las echaba en la tartera, y a escote como decía el otro: a comer a cucharadas, y el que más aguantara, mejor para él”. Y los sábados podía haber incluso un extra hilando para un tercero: “Te pagaban a perrina la libra. Hilabas toda la noche. Y sacabas alguna cosica para comprar nada, poca cosa. Era muy duro. Pero, sin embargo, había humor. Y toda la velada estabas cantando”.

Criada en una familia de tejedores que disponía del telar más grande de Val de San Lorenzo, desde niña ya se había tenido que acostumbrar al trabajo. Sus deberes era entonces la tasa, el número de canillos que debía completar cada día en el proceso para hacer la urdimbre. Casada en 1942, al año siguiente nació María Luisa y en 1946 José Luis. Su marido murió en 1948 de una tuberculosis no superada, por lo que tuvo que echarse la familia a sus hombros. Con los niños pequeños en el bricio (la cuna), los pies se multiplicaban para atender al telar y al bebé. “Y cantabas, y arrollabas al niño, y había tiempo para todo”, dice en un vídeo antes de hacer una mueca y remachar: “Se vivía muy en la miseria”.

El telar era el epicentro de la vida. Se cantaba y se contaba. Ella bebe directamente de la tradición oral rescatada por su madre, Carolina, y su tía Toñica, mujeres sin estudios que cantaban de memoria composiciones con varios siglos de antigüedad. Alfonso Turienzo Martínez (nieto de Dolores, hijo de su hija María Luisa) comprendió la dimensión de aquel legado el día en que, estudiando Filología Hispánica, el profesor Jesús Antonio Cid habló en clase de las “romancistas” a las que se deben recuperaciones como la del romance de El traidor Marquillos. El hito se había dado en su pueblo. Y él no tenía más que escarbar en su propio árbol genealógico para recrearlo.

A Mercedes G. Rojo le sugirieron abordar la figura de Dolores Fernández Geijo cuando fue a presentar en Val de San Lorenzo su libro Eva González Fernández. Garante de la tradición y de la lengua asturleonesa, en torno a la autora de Palacios del Sil pionera en darle al patsuezu una proyección literaria. Con el tiempo descubrió que el paralelismo entre ambas mujeres iba más allá de la conservación y transmisión de la oralidad. “Las dos habían tenido mucho interés en ser maestras”, compara Rojo. “Tenía cualidades para ello”, corrobora su nieto al recordar las lecciones y orientaciones que daba a los componentes del grupo folclórico de Val de San Lorenzo.

Fernández Geijo, que ya en 1941 había contribuido con sus conocimientos de la tradición oral al Cancionero leonés, de Mariano Domínguez Berrueta, y luego sería informante en proyectos vinculados al folclore y la musicología como los de Manuel García Martos, Alan Lomax, Concha Casado o la Fundación Joaquín Díaz, multiplicó la proyección de la Maragatería cuando apareció en el programa de TVE (Televisión Española) La banda del Mirlitón con su nieto Alfonso (“yo con las castañuelas y ella con la pandereta”) en 1976, dos años antes de compartir protagonismo con su madre y su tía en un programa de la serie Raíces. Volvía a estar en el escaparate, ahora uno de millones de espectadores, en torno a cámaras y micrófonos que sí cohibían a Carolina, para quien aquellos aparatos “eran cosa del demonio”. Pero Dolores “vivió aquello con mucha naturalidad y sin alardes”, cuenta su nieto.

A medida que se hacía mayor, fue siendo consciente de la importancia de su labor. Cada vez que voy a León descubro un libro nuevo en el que sale ella

Alfonso Turienzo Martínez — Nieto de Dolores Fernández Geijo

Más allá de rescatar e interpretar (pone voz al tema 'La peregrina' en discos como Teleno y Folklore maragato), Fernández Geijo también tuvo una faceta creativa, la que termina de emparentarla con esas autoras leonesas de ayer protagonistas de Rescatar la Memoria. La maragata hizo composiciones para los Ramos en torno a la celebración de la Virgen de la Carballeda, el 8 de septiembre. “La gente del pueblo que la conoce y sabe de sus dotes le empieza a hacen encargos”, relata Mercedes G. Rojo. La memoria familiar regresa entonces a aquellas veladas en el telar. “Ella estaba tejiendo. Le venía de repente una idea, se paraba y escribía los versos”, cuenta Turienzo Martínez.

A la hora de hacer balance, Dolores Fernández Geijo tenía sensaciones contrapuestas ante el telar. “Le tengo cariño a todo esto. No me ha dado dinero, no; trabajo, mucho; satisfacciones también me las ha dado”, decía al constatar cómo el trasiego de curiosos se había ido incrementando con el paso del tiempo. “Te encargan cosas. Y si no te compran nada, la ayuda moral también vale mucho”, señalaba, siendo consciente de la falta de rentabilidad y de que la tradición tenía los días contados. “Y la falta de continuidad ella la vivía con cierta pena”, reconoce su nieto, que le pone a su abuela calificativos como “asertiva”, “acogedora”, “abierta”, “astuta” e “inteligente”.

La maragata fue cogiendo galones hasta ganarse un apartado propio en materia de folclore. “A medida que se hacía mayor, fue siendo consciente de la importancia de su labor”, apunta Alfonso Turienzo Martínez, que acredita su “trascendencia” con una secuencia ilustrativa: “Cada vez que voy a León descubro un libro nuevo en el que sale ella”. Ahora el salto es mayor al protagonizar por primera vez un volumen monográfico, titulado Dolores Fernández Geijo. Tejedora de urdimbres, vientos y palabras, el noveno de esta colección de Rescatar la Memoria editada por el sello leonés Ediciones del Lobo Sapiens. La obra, que identifica los epígrafes como 'hilaturas', enlaza todos esos hitos, al tiempo que resalta cómo su figura ha trascendido hasta inspirar versiones de canciones de entonces realizadas en los últimos años por La Braña, María José Cordero, Rodrigo Martínez e, incluso, la música electrónica de Delameseta. Son nuevas maneras de trenzar aquellos hilos del telar.

La Junta de Castilla y León ha sacado este miércoles a información pública el proyecto de lo que se denomina “repotenciación” del parque eólico ya existente de El Redondal, entre las comarcas leonesas de El Bierzo y Maragatería, con una inversión prevista de más de 34 millones de euros.

Se trata del actual parque eólico ejecutado entre los municipios leoneses de Castropodame, Torre del Bierzo, Molinaseca y Santa Colomba de Somoza, según publica el Boletín Oficial de Castilla y León (BOCyL), que pone en marcha al mismo tiempo por un lado la concesión de la autorización para su reconstrucción y por otro para volver a otorgar la evaluación de impacto ambiental.

Y es que el cambio es de calado: se prevé la sustitución de los actuales 36 aerogeneradores existentes, de tecnología Gamesa y 850 kW de potencia por unidad, por solo siete nuevas máquinas, modelo Nordex N175, de un mayor tamaño y 4,37 MW de potencia unitaria. De este modo, según la documentación dada a conocer, se mantendría la potencia total instalada total en 30,6 megavatios.

La modificación reduce drásticamente las palas eólicas pero triplica su tamaño de rotor, ya que los que se retirarían son de 52 y 58 metros y los aerogeneradores Nordex N175 suman un rotor de 175 metros.

Un millonario fondo independiente detrás

El proyecto está promovido por Olivento SLU, del grupo Plenium Partners, un fondo inversor español independiente que se autodenomina líder en energías renovables, transición energética, economía circular e infraestructuras sociales, con más de 7.500 millones de euros de inversión en activos y empresas. También asegura disponer de una de las mayores carteras de activos renovables operativos de Europa, que combina energía solar fotovoltaica, eólica, hidroeléctrica y termosolar.

La Consejería de Industria, Comercio y Economía tramita el proyecto como una modificación sustancial conforme al Decreto 46/2022 de la Junta al superar los límites de incremento de dimensiones establecidos para modificaciones no sustanciales. Además, dado que el parque supera los umbrales incluidos en el Anexo I de la Ley 21/2013 de Evaluación Ambiental, argumenta que no se libra de someterse a evaluación ambiental ordinaria.

Según la documentación técnica incorporada al expediente, también se variará la evacuación de la energía, que se realizará mediante circuitos subterráneos de 20 kV hasta la subestación Torrecillas, de relación 30/220 kV.

El anuncio abre a partir de ahora un plazo de treinta días hábiles para consultar el proyecto y su estudio de impacto ambiental y presentar alegaciones ante el Servicio Territorial de Industria, Comercio y Economía de León. La documentación puede examinarse tanto en la sede del servicio, situada en la avenida de los Peregrinos de la capital leonesa, como en el Portal de Energía y Minería de Castilla y León.

El expediente fue firmado el 17 de febrero por el jefe del Servicio Territorial de Industria, Comercio y Economía de León y queda ahora pendiente de las aportaciones de las partes interesadas.

La Bibloteca Municipal de Astorga acogió este sábado 28 de febrero una Mesa redonda que agrupó a representantes de hasta nueve plataformas y asociaciones en defensa del territorio ante la amenaza de proyectos de distinta índole. Durante las charlas y presentaciones compartidas entre todas estas organizaciones han aparecido conflictos relacionados con los macroparques de fotovoltaicas y eólicas, así como la defensa de acuíferos, tratamientos de lodos y residuos o la defensa del Teleno frente al campo de tiro que llena de residuos peligrosos y explosivos dicha montaña.

El evento fue moderado por Ana Álvarez de la Asociación Corredor Ecológico Noroeste Ibérico. Las asociaicones y grupos medioambientales contaron porqué surgieron, qué han conseguido hasta la fecha, cuáles son sus principales luchas y acciones en la actualidad, así como bulos y mentiras a las que se enfrentan cada día.

Las plataformas participantes propusieron lo siguiente: Gestión Transparente y Eficaz de Residuos y Lodos No, se centró en la necesidad de ser una herramienta de denuncia contra los vertidos de residuos sin depurar al medio ambiente, posicionándose a favor de un servicio de recogida, reciclaje y tratamiento de residuos responsable y sostenible para las comarcas de Astorga. El Cervigal que nace en 2024 para unir a la sociedad civil (personas y asociaciones) en la defensa del patrimonio material e inmaterial de la Comarca del Órbigo. Alta Valduerna y Cepeda Viva, pusieron sobre la mesa, la problemática de los macroparques eólicos y de fotovoltaicas, y recordaron los distintos procesos judiciales y contenciosos que han tenido que llevar a cabo. 

Por su parte, la Portavoz de Alta Valduerna, comentó que a pesar de conseguir detener algunos macropoyectos, en la actualidad tienen abierto contenciosos para evitar otros con los que están amenazados sus pueblos. Amigos del valle del Eria y Protección del Valle del Jamuz fueron las encargadas de poner sobre la mesa la problemática del agua. La intervención de Teleno libre, se centró en presentar que su lucha viene desde los movimientos surgidos en 1981 contra el campo de tiro y que en la actualidad, basan su lucha en solicitar al Ministerio de Defensa que gestione medioambientalmente el vertedero de munición que generan las maniobras militares. No hay que olvidar que es el único campo de tiro discontinuo y es altamente peligroso para todos los pueblos que viven a los pies de esta montaña.

Por último, se llevó a cabo un coloquio abierto de más de una hora, donde se presentaron personas de otras plataformas, como la surgida en Vidanes contra una planta de Biogás o ARBAS, contra los planes de quemar nuestros bosques autóctonos para alimentar los diferentes proyectos de plantas de Biomasa que se ciernen sobre todo León.

Son unas flores inverosímiles. Nacen cuando menos las esperas. Van trepando por unos brazos que podrían ser túneles de savia y una mañana, cuando despiertas, están ahí, abriéndose al mundo, al mismo tiempo que te desperezas y dejas que las sábanas caigan sobre el colchón ya sin tu cuerpo trenzado a su noche. Tengo dos tiestos sobre el cabecero de mi cama y duermo bajo su influjo. Ellas, por un lado y, por el otro, de frente al templo en el que he convertido mi dormitorio, la vista majestuosa del Teleno, cuando no juega al escondite tras las frecuentes tormentas: trato de creer, así, que el ciclo sigue su curso, que todo lo que se marchita volverá a florecer. Hay una planta de color blanco y otra morada, aunque sus tonos nunca son opacos. Son las dos resultado de un regalo, de dos amigas diferentes: las orquídeas son, como ellas, un lugar donde fijarse y descansar cuando el aliento se entrecorta y la angustia se amarra al pecho. Aunque, en realidad, la paz llega cuando aceptamos que la soledad es el único lugar seguro en el que siempre estaremos, aunque no sepamos reconocerlo y nos pasemos la vida fingiendo demencia ante esta incómoda verdad.

En este campo magnético de resistencia invernal que hemos masticado en León, este invierno que ya debería dar sus últimos coletazos nos ha llevado al límite de la paciencia: ha llovido como si todas las lágrimas del cielo tuviesen prisa por salir y, a veces, también, se ha mezclado su cadencia con nevadas que confundían a la razón. Si deberíamos estar apagados por este clima destructivo, ¿por qué esa sintonía callada nos remitía, aunque no tuviésemos ganas, a la paz del silencio sobre los valles y las montañas? La blancura nos dirige siempre hacia una posibilidad, como un lienzo sin bautizar: todo se puede donde aún no hay nada, ahí, en la inocencia, siempre hay espacio para la promesa. Donde nada aún está manchado por pisadas de hombres o rastros de lobos hambrientos. Donde el sol es capaz todavía de cegar con su reflejo y donde nuestra propia temeridad es mucho menos impetuosa que nuestra genuina valentía.

Hay una canción de El último de la fila que he escuchado con locura en el último mes: Dios de la lluvia. La he cantado como si pudiera pulverizar ciertas penas por las cosas que no pudieron ser y encomendándome a la sabiduría de lo que sí es: la abundancia de la felicidad que otorga saberse plena por vivir la vida que una desea vivir, y no otra.

Bajo esa certeza camino hacia el riachuelo a dejar que la perra se entretenga con el chapoteo de las aguas y soy yo la que se queda ensimismada con su felicidad y su cabreo: nunca alcanza a las cigüeñas que ya llegaron al valle para tomar posesión de su cielo. No huyeron por esta inclemencia de viento, nieve y lluvia, al revés, ayer mismo las vi seguir el curso de sus instintos. Hacían el amor como si no le importase ser conscientes de que están solas. Tal vez sea porque ellas no lo están: las cigüeñas vuelven siempre al mismo nido y con la misma pareja. Y matan a ciertas crías: aquellas que saben que no van a prosperar. Nunca las vi llorar.

El Museo de los Pueblos Leoneses, ubicado en Mansilla de las Mulas, acoge hasta el 10 de marzo la exposición ‘Los maragatos de la puerta de San Pedro’, una muestra que revela la huella leonesa en Lugo a través de la historia de una saga familiar originaria de Santa Colomba de Somoza que se asentó junto a la muralla romana lucense a finales del siglo XIX.

La exposición, organizada en colaboración con el Instituto Leonés de Cultura (ILC), recorre la trayectoria de los maragatos, comerciantes que durante siglos practicaron una particular trashumancia entre Galicia y Madrid transportando mercancías. Con la llegada del ferrocarril, muchos de ellos se establecieron en ciudades gallegas dedicándose al comercio, sentando las bases del modelo moderno en la comunidad vecina.

El eje de la muestra es la familia Pérez-Carro, cuyo primer representante, Tomás Pérez Carro, llegó a Lugo en 1880 y abrió un negocio junto a la puerta de San Pedro para evitar el pago del fielato municipal. Desde entonces, tres generaciones han mantenido la actividad comercial en el mismo enclave, evolucionando desde la compraventa de jamones —con envíos a Madrid e Hispanoamérica— hasta productos de alimentación y una especializada cordelería que hoy constituye un singular atractivo turístico.

La exposición, compuesta por doce paneles, nació a partir de un proyecto de investigación y de un libro impulsado por el Colectivo Egeria, y ya ha recorrido Lugo y otras localidades gallegas antes de recalar en Mansilla de las Mulas. Tras su paso por el museo leonés, viajará en Semana Santa a Santa Colomba de Somoza, lugar de origen de esta saga maragata.

La muestra puede visitarse con entrada gratuita de martes a domingo, en horario de 10.00 a 17.00 horas, en la sala de exposiciones temporales del centro etnográfico leonés.

Ocho plataformas se reunirán en Astorga el próximo sábado, en el inicio de la campaña electoral autonómica del 15 de marzo, alrededor de una mesa redonda para visibilizar el peligro para la zona de proyectos previstos de vertederos de residuos industriales, de lodos y de armamento militar. La mesa también tratará los riesgos de macroplantas solares y proyectos de explotación de recursos hídricos por empresas embotelladoras.

La mesa redonda convocada bajo el título 'León, territorio de cicatrices y vida. No a las agresiones a nuestros paisajes', tendrá lugar en el salón de actos de la Biblioteca Municipal de Astorga. Organizada por diversos colectivos, contará con la participación de Lodos No (Piedralba), Alta Valduerna, Teleno Libre (campo de tiro de Maragatería), Gestión de Residuos (San Justo de la Vega), Cepeda Viva, Protección del Valle del Jamuz, Amigos del Eria y El Cervigal (Órbigo).

Los colectivos organizadores invitan a la ciudadanía a participar en el acto donde cada plataforma informará de la situación en la que se encuentran los proyectos y los niveles de agresión de los vertederos en las poblaciones afectadas. “La elección de Astorga como punto de encuentro no ha sido casual”, han asegurado desde la organización, ya que la ciudad bimilenaria y las zonas próximas se encuentran rodeadas de proyectos y vertederos.

A esas iniciativas “parecen ajenos los partidos políticos mayoritarios, que lejos de defender a las oblaciones afectadas, propician el asentamiento de actividades que atentan directamente contra nuestros recursos, paisajes y formas de vida”, ha agregado.

Tampoco ha sido casual la fecha elegida para la celebración de la mesa redonda. A tan solo unas horas de la pegada de carteles de inicio de la campaña para la elecciones de Castilla y León, las plataformas que dan voz a estos territorios rurales quieren que la ciudadanía “no olvide que está en juego la supervivencia de estos territorios sacrificados”.

La Junta de Castilla y León ha publicado este miércoles la resolución que declara la utilidad pública y la necesidad de ocupación para proceder a la expropiación de siete parcelas situadas en el término municipal de Santa Colomba de Somoza, afectadas por la concesión minera Pedredo, número 15.161, explotada por la empresa Construcciones Sindo Castro S.A.. Se trata de la ampliación de una controvertida gravera contra la que se formó en la Maragatería un frente de oposición vecinal, que apelaba al impacto de esta iniciativa en el río Turienzo con vertido de lodos y contaminación de acuíferos. La instalación está ubicada entre las localidades de San Martín del Agostedo y Murias de Pedredo.

La resolución, firmada el 9 de octubre de 2025 por el Jefe del Servicio Territorial de Industria, Comercio y Economía, y ahora publicada en el Boletín Oficial de Castilla y León (Bocyl), afecta a siete fincas repartidas entre los polígonos 126 y 127 de Santa Colomba de Somoza, con una superficie total superior a 79.000 metros cuadrados, pertenecientes a distintos propietarios, herederos, una titularidad desconocida y una parcela adscrita a la categoría de masa común.

El expediente fue iniciado en mayo de 2022, cuando la empresa promotora solicitó la expropiación forzosa de 12 parcelas necesarias para el desarrollo del proyecto minero. Tras requerimientos administrativos, documentación adicional y la publicación del listado de bienes afectados, varios particulares y juntas vecinales presentaron alegaciones.

Entre ellas, vecinos y entidades locales adujeron principalmente tres argumentos: que las parcelas proceden de un proceso de concentración parcelaria en el que se invirtieron recursos públicos; que no estaba acreditada la urgencia ni la utilidad pública, al no considerarse el material a explotar un recurso escaso; y que no estaban conformes con la notificación ni la oferta económica de la empresa.

Sin embargo, la Junta desestimó todas las alegaciones, al considerar que la utilidad pública viene determinada por la Ley de Minas y por el Reglamento de Expropiación Forzosa, y que la tramitación del expediente no exigía, en esta fase, la valoración económica previa.

Nulidad previa y depuración de titulares

El proceso ha estado marcado además por la declaración de nulidad de pleno derecho de una resolución anterior, dictada en diciembre de 2022, lo que obligó a retrotraer el expediente a la fase de informe jurídico.

Durante esa revisión se detectaron dos parcelas sin titular registral conocido, lo que llevó a solicitar informes al Ayuntamiento, al Servicio Territorial de Agricultura y al Ministerio Fiscal, cumpliendo lo previsto para bienes de titularidad desconocida.

Una de estas fincas figura como “masa común” vinculada a la concentración parcelaria, y otra tiene la categoría de “desconocidos” y pasará a Patrimonio del Estado en 2026 si nadie acredita su propiedad.

En 2024 y 2025 la empresa comunicó acuerdos alcanzados con algunos propietarios, por lo que la relación de fincas a expropiar se redujo a las siete definitivas ahora aprobadas.

La concesión de explotación Pedredo fue otorgada en junio de 2020, previa Declaración de Impacto Ambiental favorable publicada en 2019, y comprende 30 cuadrículas mineras situadas en el entorno del valle del río Turienzo.

Según los informes técnicos, las parcelas son necesarias tanto para la explotación directa como para la habilitación de accesos, y en algunos casos los restos de fincas que quedarían tras la apertura de pistas resultarían inservibles para los propietarios, motivo por el cual se justifica la expropiación total de las superficies afectadas.

La resolución no agota la vía administrativa, por lo que los interesados podrán presentar recurso de alzada ante la Dirección General de Energía y Minas en el plazo de un mes desde su notificación.