Presumiendo de sus calurosas tardes de abanico en mano y amaneceres con vetas de fresco otoñal, transita el otrora séptimo mes del calendario romano (en el que el año empezaba en marzo y tenía solo diez meses), devenido, posteriormente, noveno mes bajo el reinado de Numa Pompilio, cuando al antiguo lunario fueron añadidos enero y febrero. No obstante, a pesar del cambio ordinal, la denominación de este período del año continuó siendo fiel a la raíz latina septem, que hace referencia al número siete.

En fin, no sabemos por qué el noveno mes continúa denominándose ‘septiembre’, si bien muchas son las interpretaciones relacionadas con la simbología de una y otra cifra en cuestión. La Numerología, por ejemplo, relaciona la magia de septiembre con el número nueve, interpretando el mismo como culminación de un ciclo en el que nueve es igual a tres veces tres y haciendo alusión a la renovación efectuada durante esta etapa, lapso ideal para dedicarnos a la purificación y a cambiar viejos hábitos. Otras interpretaciones, sin embargo, se refieren a lo mágico del –desde tiempos de Pitágoras– reverenciado número siete: es este el caso de la tradición judía, que concibe septiembre como Tishréi o séptimo mes del año bíblico hebreo, tras el que todo renace.

Sea como sea, de una forma u otra relacionamos septiembre con el cambio y la renovación por percibirlo como proceso de tránsito (de lo cálido a lo frío, del vigoroso resplandor al sosiego de las sombras, etcétera), transcurso en el que nada resurge sin antes regresar a su punto cero.

Septiembre: mes de transformaciones

No hay que ir demasiado lejos para darnos cuenta de las transformaciones que septiembre añade a nuestro día a día. Resulta difícil pasar este período por alto cuando consideramos, por ejemplo, lo que el mismo significa para profesores, escolares y progenitores: un arranque en seco después del largo letargo estival, libros comprados a precios cada vez menos razonables, la vuelta a las actividades didácticas y a las reuniones de padres y a los exámenes…

Luego, si hablamos de las variaciones sonoras producidas en los espacios urbanos, septiembre nos devuelve a la algarabía de las multitudes que regresan del pueblo a la ciudad.

Pero el mayor shock que septiembre nos propicia es el referido al clima con la despedida de las tardes luminosas –¡Qué pena!–, el acortamiento de los días y la vuelta a las cazadoras guardadas en los armarios, todo ello sin prisa, diciendo adiós al Sol que –también poco a poco– va dejando de quemarnos la piel.

Septiembre entre fechas solemnes y ‘raras’.

Claro, como todo mes, también septiembre tiene sus efemérides; algunas de relevancia histórica y social; otras, ‘más raras que un perro verde’, excéntricas como Salvador Dalí paseando con un oso hormiguero por París.

Haciendo mención de algunas de estas fechas, comenzamos por el tres de septiembre del dos mil veinticinco, hace apenas un año, cuando sucedió el atroz descarrilamiento del elevador de la Gloria en Lisboa que dejó un lamentable saldo de muertos y heridos.

Pasamos después al día cinco, ‘Día Internacional de la Mujer Indígena’ dedicado a honrar la memoria de la heroína aimara Bartolina Sisa Vargas, peruana de la etnia aimara que luchó, junto a su esposo Túpac Katari, contra el colonialismo español. Esta significativa efemérides coincide, sin embargo, con dos festividades ‘menos dramáticas’: el ‘Día Mundial de la Barba’ y el ‘Día Mundial del Bacon’, jornadas no menos ‘extravagantes’ que la que se celebra el siete de septiembre (nos referimos al ‘Día Mundial del Pelirrojo’, fecha establecida para rendir homenaje a todos los que tienen ese color de pelo y –de paso– para protestar contra los estereotipos)…

Y ahora toca el turno al día ocho, fecha declarada por la Unesco ‘Día Internacional de la Alfabetización’ y elegida en España como ‘Día del cooperante’. Luego, la Historia nos obliga a detenernos en el número once, a fin de rememorar los terribles atentados al World Trade Center ocurridos en 2001, momento fatal en el que el mundo se detuvo para saltar a una dimensión tan extraña como incomprensible.

A nuestro entender, poco tiene que ver la solemnidad de ciertas efemérides con la espontaneidad (o ligereza, no sé cómo definirlo) de otras. En el segundo caso está, por ejemplo, el ‘Día Mundial de Batman’ establecido por iniciativa de DC Comics y Warner Bros, cuya celebración se realiza el tercer sábado del mes, coincidiendo este año con el diecinueve… ¿Y cómo dejar de mencionar el ‘Día Mundial de la Paella’ en el que se rinde homenaje al internacionalmente conocido plato valenciano?…

Nada, que hay un día para todo, sobre todo cuando se trata de comer bien.

Por último, concluimos este recuento de fechas septembrinas haciendo alusión a dos de ellas, ambas de relevancia histórica: el veintiocho de septiembre, día en que Casiodoro de Reina publicó la primera Biblia en castellano (conocida como Biblia del oso por tener en su portada la imagen de un oso atrapando un panal de miel) y luego, el treinta, ‘Día Internacional del Traductor’, establecido para rendir tributo a los profesionales de ese sector y en honor a San Jerónimo, primer traductor al latín del mencionado texto.

Mucho nos trae, en fin, septiembre con sus amaneceres que –recordando a Neil Diamond en la preciosa canción September Morn– nos hacen bailar hasta que la noche se convierte en nuevo día.

Empezamos septiembre y el verano no ha terminado, continúa como demuestran las altas temperaturas meteorológicas. Lo que si empieza es el año político; y éste, a nivel nacional, arranca con mayor temperatura aún que los meteorológicas, hasta puede romperse el termómetro.

En lo que se refiere a nuestras Tierras Leonesas, si no fuera por la repercusión que produce las nacionales, el ambiente político en la calle, salvo equivocación mía está con una temperatura más bien fresca, otra cosa es ambiente en los centros de decisión política. Me refiero a las sedes políticas provinciales o locales.

Tenemos a la vista dos elecciones. En mayo las locales y autonómicas (las de este engendro castellano ya fueron en la primavera pasada) y las nacionales que tocan el verano del 2027; siendo posible que se celebren antes, incluso que las locales.

Para las nacionales todos los partidos nos cuentan qué intenciones tienen a desarrollar a nivel nacional, en particular en cada autonomía, y en nuestro caso en la jurisdicción electoral de la provincia leonesa, y ¡aquí es donde un servidor se pone en prevención!

Porque me asaltan toda clase de dudas al preguntarme qué nos van a contar esta vez:

— Qué van a hacer con la ronda norte de la ciudad de león, después de tres años en un cajón (las sacan antes de las elecciones) sin determinar aún cuál de las tres posibles alternativas será, claro, cuando toque.

— Recuperar el teatro Emperador, en espera desde el 2006.

— La segunda fase del Hostal San Marcos; reabierto como hotel en el 2020, habiendo destruido todos los salones espectaculares que tenía, con la posibilidad de los mismos para acoger congresos.

— El segundo edificio del Incibe, proyectado en el 2007.

— Las comunicaciones de El Bierzo con Orense, Asturias y Portugal, por carretera.

— La eliminación del problema del puerto ferroviario conocido por El Manzanal.

De lo que no esperamos nada.

— Ya sería para nota lo de promocionar el aeropuerto leonés. La Ruta de la Plata. La recuperación de la Feve en la ciudad de León. El soterramiento del tren en los ayuntamientos de San Andrés y León; Torneros; facilitar la comunicación con Portugal para que la León- Braganza sea una realidad.

Por otro lado qué nos van decir sobre:

— Qué fechas barajan para la terminación de las reformas de las UCIs en León y Ponferrada.

— Para cuándo las mejoras de las carreteras prometidas, de León- Astorga; de Toreno a Villablino; La Robla-La Magdalena; Villablino a Piedrafita de Babia

— Las dos veces aprobada por mayoría en las cortes castellanas: la León-Braganza.

— La devolución a la Facultad de Veterinaria leonesa del especial cometido de asistencia a la fauna autóctona.

— La terminación, y si a caso la ampliación del Conservatorio, que nace pequeño

— La asistencia completa y necesaria sanitaria, y educacional, en nuestros pueblos y centros hospitalarios

— Cómo van a luchar contra los incendios, la despoblación. Para que los permisos concedidos de explotación minera, o la instalación de molinos de aire o de explotaciones masivas para instalar parques de placas fotovoltaicas, puedan tener protestas de poblaciones ya muy disminuidas

Y podemos seguir con otros muchos agravios y promesas, pero tengo claro cual es la situación: ¡El peligro no es que nos mientan repetitiva e insistentemente, sin ningún sonrojo! El peligro es... ¡¡Que nos seguimos creyendo todas las mentiras una tras otra, elección tras elección!!

¿Quién apuesta por León?

Hay otro tema que deberíamos tener en cuenta, las empresas apuestan por León, pero las administraciones manejadas por los partidos políticos, se esfuerzan para lo contrario, y me explico:

Villadangos funciona, porque habiendo terrenos“ con servicios” las empresas vienen por conveniencia propia. En Torneros no hay ningún tipo de servicio ni se espera ya, por no haber no hay ni capacidad de suministro eléctrico. Y ojo no es que la Junta haya promocionado Villadangos desde un principio, se les ha escapado de la mano el control y ahora no tienen más remedio (afortunadamente y agradecidos) que tirar para adelante.

Para el aeropuerto leonés, al que Aena le ha negado cualquier ayuda, estamos en las mismas, si no hay servicios instalados, (obligación de Aena) ¿Donde se van a colocar las empresas? Por el contrario, cuando ya los hay, se instalan como la AMLS, que se dedica a hacer digamos la ITV rápida a los aviones.

Para las fuerzas de seguridad, al menos alguno de los sindicatos de la policía nacional apuesta por la instalación en León de una nueva (UIP) unidad de intervención provincial, ¡las administraciones no!, es cierto que algunas leonesas si lo han hecho, pero mi pregunta es ¿lo hicieron con intenciones? o ¿sólo para quedar bien? Dado los resultados, y, sobre todo, la escasa fuerza de su reivindicación

Otra muy preocupante, estamos viendo cómo recibimos y aprobamos desde esta tierra, y en ocasiones, colaboraciones y designaciones de la FAO (organismo internacional) como el SIPAM (Sistemas Importantes del Patrimonio Agrícola Mundial), bajo el nombre oficial de Sistema Agrosilvopastoril de las Montañas de León.

O las siete Reservas de la Biosfera reconocidas de la montaña leonesa por la Unesco (otro organismo internacional) y aquí a pesar de todo este reconocimiento internacional, no sabemos sacarle el mayor beneficio agroalimentario, denominaciones de origen, turismo de naturaleza, y en cambio sí autorizamos todo tipo de proyectos (explotaciones mineras, macro granjas, macro cementerios para sepultar o calcinar) que van a destruir lo que durante generaciones se ha sabido conservar hasta hoy.

Para terminar. Estimado lector: lee o escucha con atención y no con devoción a los políticos, no te dejes llevar por sus sueños que pueden ser espejismos para ganar votos; y, conseguidos éstos, y alcanzada su posición para seguir cobrando de tus impuestos, de lo prometido todo se vuelve, cuando más, en decir que hacen estudios uno tras otro, y ante problemas técnicos, unos inventados y otros sin querer rematar nada, la resolución va camino de otras elecciones

Leonés, hay posibilidades de votos. Y si no las ves o no te convencen, abstención. Ësta no da posibilidades a que nadie hable en tu nombre.

Hace no muchos años, decía en la radio un cavernícola, cuyo nombre no recuerdo: “Si meter el dedo en la boca es violación, por el mismo precio, me la follo”. Entonces me pareció una simple salida de tiesto, un ramalazo de ese humor que no hace gracia.

Y mira por donde que, pasado el tiempo, he comprendido el alcance de la burrada. Sigo sin estar de acuerdo, por supuesto, pero veo el mecanismo interno que sustenta esa clase de ideas y me parece que estamos en el camino de padecer sus consecuencias.

El refranero español, romo y sabio a la vez, ya lo decía: 'Outa por cien, puta por mil quinientos'. Y de eso parece ir la cosa. Si la alternativa es ser complaciente o machista, porque para algunos personajes no hay más que esas dos opciones, me hago machista en todo. ¿No me lo van a llamar igual si no soy complaciente con los deseos de las mujeres de mi entorno? Pues si voy a pagar la pena, al menos sacar algo a cambio.

Ya sucedía con algunos políticos locales que conocí en los noventa: Hhace cuatro años que me llaman ladrón sin haberme llevado un duro, así que ahora se van a cagar“. Esta frase es textual, de un alcalde reelegido en una ciudad mediana. Las críticas lo hicieron corrupto. Y lo malo es que me consta que es cierto. Y que los que vengan a decir que ya era corrupto de antes no tienen razón.

La presión social tiene efectos. Los que la ejercen creen que tiene efectos y por eso la ejercen. Y los que la sufren saben que tiene efectos. Lo malo es que esos efectos no son siempre los que esperamos.

Por aquello de la ventana de Overton, cuando se amplía un concepto para que llegue a más gente, este concepto de normaliza y el estigma que acarreaba se diluye. Si todo es facha, cada día es menos grave ser facha, y menos rechazable. Si todo es racista, o machista, cada día hay menos problema en ser racista o machista. Si el número y espectro de los afectados por el supuesto insulto se amplía, puede llegar el momento en que a ese grupo, en vez de avergonzarse, le salga más a cuenta desarrollar una identidad a partir del insulto y hacerse fuerte en ella.

Por el lado contrario pasa lo mismo con el concepto de woke. Si todo es woke, pues qué le vamos a hacer: seremos woke.

Ese es el peligro de hacer llegar las palabras gruesas al grueso del adversario: que cuando la base de afectados se amplía lo suficiente, la vergüenza se convierte en orgullo., el orgullo en votos, y los votos en retroceso social.

Llamar facha a todo el mundo que hace cosas que no nos gustan, no los retrae. Los multiplica. Pero tampoco hay que esperar que entienda esto quien le da el nombre de sumar a lo que sólo es dividir.

Jacques-Bénigne Bossuet (teólogo, escritor y obispo católico que vivió entre 1620 y 1704) tuvo, entre otros insignes menesteres, el de fungir como preceptor de Luis XV, para cuya educación personal escribió su Discurso sobre la Historia Universal, texto en el que se argumenta la evolución de la sociedad desde una óptica providencial. Considerado por muchos historiadores como el mayor apologeta del Antiguo Régimen (sistema de monarquía absoluta de ‘origen divino’ al que puso fin la Revolución Francesa), a los motivos de su celebridad podríamos agregar, no solo sus cualidades de gran orador (puestas de relieve en Oraciones fúnebres y en Sermones), sino la escritura de Máximas y reflexiones sobre la comedia, obra en la que arremete contra el teatro (en especial, contra el de Molière), acusándolo de ser surtidor de pecados y fuente de podredumbre moral.

¿Pero por qué todo este discurso sobre un personaje que, solo interesándonos por alguna razón muy especial, poco podría venir al propósito del tema que hoy nos ocupa?

Pues la razón es simple: mencionar a Jacques-Bénigne Bossuet no es un capricho sin más, sino una magnífica ocasión para citar una de sus frases más famosas, la cual nos conduce a explorar la necesidad de aparentar lo que no somos: ‘La más peligrosa de todas las debilidades es el temor de parecer débil.’

La debilidad de querer mostranos fuertes

Por lo general, de forma inconsciente, tendemos a aparentar lo que no somos como ‘mecanismo de defensa’ contra el miedo. Así, rechazamos lo que consideramos poco virtuoso o insuficiente para ‘competir’ con los demás en el concurso por ganar el éxito. A tal propósito, ponemos a disposición tanta energía, que corremos el peligro de quedar exhaustos en el terreno de la competición (nos viene a la mente Danzad, danzad, malditos, película dirigida por Sydney Pollack en 1969, cuyo título original es ‘The Shoot Horses, Don’t They?’ también traducido como Baile de ilusiones).

Según Carl Gustav Jung, rechazamos involuntariamente lo que nos molesta en nosotros mismos para asumir máscaras, escondiendo, en lo más profundo y oscuro del subconsciente, el miedo y sus variopintas formas de manifestación (las ‘sombras’ que se tornan vez más fuertes hasta llegar a dominarnos). Un ejemplo de fácil comprensión podría ser el siguiente: al sentirnos incapaces de realizar algo con éxito, estando limitados por el resquemor de ser rechazados, interpretamos nuestro sentimiento de debilidad como humillación o ridículo a ojos de los demás. Así, el reto personal de alcanzar una meta puede llegar a convertirse en obsesión de ser eficientes, productivos, geniales, guapos, etcétera a toda costa. Entonces, lejos de liberarnos de nuestra –por lo general muy subjetiva– concepción de ‘debilidad’, nos hacemos esclavos incondicionales de nuestro miedo al fracaso.

Resumiendo, no son esas caritas sonrientes y rebosantes de felicidad –esas que solemos mostrar en el perfil de las redes sociales– nuestro verdadero rostro, sino una respuesta a la presión de hacer ver que todo va bien, que estamos encantados de la vida y que solo nos falta dar un pequeño paso para alcanzar la gloria celestial.

¿Pero de dónde viene esta presión de querer aparentar que todo va bien?

Podríamos culpar a la sociedad, a la vida, al sistema político y a todo lo que se nos ocurra. Y sí, es cierto que la sociedad de la que somos ‘súbditos’ tolera que gastemos tiempo en hacer lo que nos venga en gana, siempre y cuando seamos eficientes y, sobre todo, económicamente solventes. De hecho, sin dinero no funcionaría jamás el régimen de consumo al que servimos y del que nos llenamos cual botellas de vino fino. Tener ‘posibles’ para consumir nos pone por encima de los demás y, a su vez, deviene requisito indispensable para conservar la apariencia de que todo va bien.

Sin embargo, como ocurre en cualquier historia de suspense (en las que ansiedad y tensión tienen que mantenerse en la trama para causar esa angustia que nos retuerce el estómago), ante esta necesidad de mantenernos activos en la competición por ser fuertes, guapos, eficientes, etcétera, surgen contratiempos que nos aplastan.

Podríamos hablar, por ejemplo, de quienes con más de cincuenta y cinco años no somos ya fácilmente aceptados en el mercado laboral, paradójicamente cuando la ley establece una jubilación a los sesenta y siete. Entonces, de nada valen la lipoescultura ni el lifting facial ni las dietas intermitentes ni cualquier otra técnica destinada a mejorar la apariencia física. Cuando llegamos con nuestro curriculum vitae repleto de experiencias y méritos, pero con fecha de nacimiento que supera el límite de aquella que ha sido estipulada para ser considerados ‘aptos’, se acaba el juego. Es este un maravilloso ejemplo de cómo la presión de querer aparentar que todo va bien (cuando posiblemente todo va de mal en peor) pasa a ser nuestra enemiga acérrima.

¿Vale la pena, pues, derrochar nuestra energía en apariencias?

Por supuesto que no. No obstante, nos empeñamos al máximo en creer que somos los protagonistas de una película –tan taquillera como salvaje– en la que ganaremos el primer premio de un concurso llamado ‘Baile de ilusiones’. Y de esta forma, además de la presión que sobre nosotros ejerce el sistema, nos exprimimos como limones a los que queremos extraer el mayor zumo posible, quedando, al final, ‘más secos que beso de suegra’.

¿Por qué lo hacemos? No sabemos responder a ciencia cierta. El príncipe Hamlet expresa en su soliloquio: ‘Ser o no ser, esa es la cuestión’… y quizá para ser, tengamos que aparentar lo que no somos, aunque preferiríamos tomarnos la vida con más calma.

Nunca pasa nada, hasta que pasa. Pero los que estamos acostumbrados a estudiar la economía clásica, la política clásica y la geoestrategia clásica nos hemos ido teniendo que acostumbrar también a equivocarnos una vez tras otra.

Ahora da igual que los gobiernos se endeuden hasta cifras que siempre se consideraron alarmantes. Da igual gastar reiteradamente y de manera estructural más de lo que se ingresa, porque los mercados compran gustosamente esa deuda, y manteniendo controlados los tipos de interés. No pasa nada.

Da igual que la valoración bursátil de las empresas sea veinte, treinta o cuarenta veces sus beneficios, porque sus cotizaciones no bajan y los índices siguen batiendo plusmarcas año tras año, acumulando beneficios de espaldas a la economía real.

Da igual que el tráfico de petróleo en el Golfo Pérsico siga estrangulado desde febrero, porque de alguna parte sigue fluyendo el combustible, aunque slaga un poco más caro, y nadie habla de ahorro, restricciones o futuras tensiones de suministro, a pesar de que las reservas siguen reduciéndose semana a semana. No pasa nada.

Da igual que varias potencias nucleares estén envueltas en guerras existenciales que podrían llevar a la desesperación a algún demente con demasiado poder. No pasa nada.

Es indiferente que nuestras fronteras sean una broma y que las personas sean utilizadas como proyectiles de guerra híbrida para socavar el Estado de Derecho, basándose precisamente en ese mismo Estado de Derecho, para colmo de burla y amenaza. No pasa nada.

No importa que haya más perros que niños, ni que para mantener en marcha el chiringuito haya que importar millones de personas de otras latitudes, aunque luego aquí no tengan donde vivir y tampoco haya sitio para los jóvenes, a no ser en lugares donde nadie quiere vivir y que se siguen vaciando sin remedio. No pasa nada.

Tanto se ha jugado la carta del alarmismo por parte de medios de comunicación y redes sociales, que a la gente se la sopla todo. Estamos ante la más formidable representación del cuento de Pedro y el lobo que hayan visto los siglos, y mira, de momento tienen razón los que piensan que no pasa nada.

Hasta que pase.

Y entonces, esta ideología será la responsable de que no estemos preparados.

¡Buenas noches a todos!

Tener de telonero a un eclipse solar como el que disfrutamos ayer es complicado para un pregonero novato como este quien os habla. Yo no voy a ser capaz de apagar la luz del sol, pero intentaré por lo menos ser ameno, un poco emotivo y que echemos alguna risa. Por otra parte, siempre he querido estar en una situación como esta para poder decir aquello que decía Pepe Isbert en Bienvenido, Mr. Marshall (1953), seguro que los más mayores lo recordaréis: ‘Como alcalde vuestro que soy, os debo una explicación, y esa explicación que os debo, os la voy a pagar…’

Me gustaría empezar dando las gracias al que sí que es nuestro alcalde y a todas esas mentes pensantes que han decidido que era buena idea que hoy me encuentre aquí ante todos vosotros: familiares, amigos, vecinos y visitantes de esta villa que tanto queremos. Muchas gracias, de verdad. Es todo un honor poder inaugurar las fiestas de mi pueblo, las fiestas de San Roque. Me siento muy halagado pero también cargado de una cierta responsabilidad. Es como cuando escuchamos a un artista que llega a actuar en el escenario soñado, o a un futbolista que marca el gol más importante de su carrera, explicar que todos los hechos de su vida han sucedido para llegar a ese momento.

Pues bien, salvando las distancias y con toda la carga irónica del mundo, yo también siento que toda mi vida ha estado dirigida hasta este instante, hasta llegar a encontrarme ante todos vosotros para dar el pregón de las fiestas de San Roque, nada más y nada menos. Y bueno, esto aparte, todos sabemos que si lo hago medianamente bien no pasa nada, pero también sabemos que como cometa algún desliz, la fina ironía o directamente la burda socarronería, que por otra parte son marca de la casa en este pueblo nuestro, se encargarán de recordarlo para jolgorio general durante los próximos veinte años. Comprenderéis ahora lo de los nervios y esa cierta responsabilidad. En fin, valor y al toro.

Primero, y desde esta caprichosa posición, quisiera acordarme de muchos hombres y mujeres de esta villa, de todos esos paisanos trabajadores y honestos que han sido un ejemplo para los que les hemos visto tirar para adelante, superando carros y carretas. Dicen que somos un poco cazurros, leoneses al fin y al cabo, parcos en palabras pero nobles en intenciones. Lo que es seguro es que hemos aprendido de nuestros mayores unas cuantas cosas tan aparentemente simples como profundamente importantes para andar por el mundo: valores como la lealtad, la generosidad, la responsabilidad ante nuestras equivocaciones o el amor por la familia, nuestra tierra o el trabajo bien hecho. Y cómo no, también hemos heredado ese fino y bendito sentido del humor al que hacía referencia hace un instante. Siempre he creído que la seriedad goza de un prestigio totalmente inmerecido. Y las mejores historias tamizadas por el humor que uno ha escuchado nunca, hasta partirse de risa, han salido de la boca e ingenio de vosotros, amigos y vecinos. Ya sabéis que este siempre ha sido un pueblo de artistas, y gracias a Dios siempre ha habido cronistas dispuestos a contar las peripecias y hazañas de todos esos figuras que ha dado esta villa.

Todos esos grandes hombres y mujeres que nos han precedido han conseguido que, los que hemos crecido en esta montaña nuestra, podremos perdernos por el mundo adelante, pero teniendo siempre conciencia de lo afortunados que hemos sido por haber tenido una brújula de comportamiento que emular, un simple y pueblerino código moral al que poder regresar. Nos hacemos hombres y mujeres, mejores o peores, pero lo que nunca le podremos reprochar a la vida es el ejemplo que nos han dado nuestros mayores. Un ejemplo que siguen dando día a día todos esos amigos y vecinos que están aquí esta noche y que trabajan para que esta comunidad funcione, ciudadanos que aportan su granito de arena a este engranaje social y que permiten que todos podamos tener una buena vida, ciudadanos decentes que representan al buen vecino, a ese tipo digno y generoso que se asoma a las mañanas con la tierna predisposición de ser un buen hijo, un buen padre, un buen marido o un buen amigo.

Aunque, a ver, un inciso, paremos las máquinas un momento, que no quiero pecar de ñoño, que esto tampoco es Disneylandia, que como en todos los sitios aquí también ha habido, hay y habrá unos cuantos tontos tontísimos. Pero a esos pocos, con no hacerles ni caso, ya estaría.

De los otros, la mayoría, todos esos buenos paisanos y paisanas que habitan esta tierra y cuyo ejemplo de vida nos ha mostrado el camino para andar por el mundo, es de los que me gustaría que nos acordásemos esta noche. Estoy seguro que todos habéis conocido o conocéis a alguno. Cualquiera de ellos podría y merecería estar aquí. Así que gracias de nuevo a todos por haber confiado en cambio en este cronista con cierta suerte y algún diminuto talento para reflexionar sobre un papel en blanco, un poeta de tres al cuarto, pero sin duda uno de los mejores poetas locales que se han podido encontrar a última hora.

👉 Sigue en la segunda parte

Es verdad que los jóvenes en España viven con sus padres por más años que los jóvenes americanos. Hay muchas razones y muchas son aspectos culturales.

Aquí, en España, se pone mucho énfasis en la familia; las personas cenan juntas, caminan juntas y se apoyan juntas. Este estilo de vida está reforzado gracias a ciudades caminables y comunidades cercanas. Los edificios son más populares, especialmente cuando hay dificultad para obtener hogares.

En los Estados Unidos en general, los jóvenes son más independientes porque lo necesitan. Los lugares y los vecindarios no están hechos para caminar, sino que es necesario tener un coche para ir de un lado a otro. Las personas tienen casas independientes con césped y vallas, a veces, para separar la propiedad. La cultura de trabajar siempre y tener una identidad única significa que las personas necesitan valerse por sí mismas para ir a los lugares y hacer cosas. Sí, para tener independencia, pero también porque es la única manera de hacer todas las cosas del día de manera eficiente.

La vida de los jóvenes

Otra diferencia cultural es el camino de los jóvenes en la escuela. Es común que los estudiantes terminen la escuela secundaria, vayan a la universidad, y después empiecen sus trabajos. Pero en los Estados Unidos, hay un otro aspecto de la experiencia que es muy importante: los jóvenes universitarios no viven en casa.

La mayoría de los jóvenes en los Estados Unidos no viven en casa durante los años de universidad, aunque los estudiantes vivan en el mismo Estado que sus padres. De esta manera, la universidad funciona como una prueba gratuita para ser independiente. Como resultado, las personas pueden regresar después de la universidad, pero con cuatro o más años de independencia es más cómodo para los jóvenes si tienen su propio hogar. Entonces, el desarrollo de la independencia no es una fuerza específica; es la norma.

La culpa... ¿De quién?

En verdad, de nadie. Los padres no necesitan sentirse mal por cuidar a sus hijos. Cada buen padre quiere hacer lo mismo. Los jóvenes no deben tener la responsabilidad tampoco porque no hay normas obligatorias que digan que las personas deben salir de los hogares de sus padres, y en España hay menos recursos para ayudar con la transición. Bastante independencia aquí parecería para una americana como yo, a veces un poco maleducada para su familia. Los padres aquí esperan que no tengan que estar tantos años cuidando a sus vástagos, pero muchos hijos adultos en los Estados Unidos dicen que preferirían tener más tiempo con sus padres y familias. Simplemente, no es la culpa de una persona; son las estructuras de las diferentes culturas.

Las habilidades de independencia personal son capacidades que cada persona siempre necesita mejorar. Es una lucha por toda nuestra vida. Mientras no haya una solución concreta, podemos no empezar con la frase “mi hijo/hija no quiere tener independencia” y en lugar de eso preguntar: “¿Cómo puedo cambiar las normas de mi cultura para ayudar a que los jóvenes sean más independientes?”.

Fue un día de los inicios del reencuentro con la tierra de querencia. La coincidencia física con el personaje nunca tarda en producirse. No voy a decir que sea un amigo en la más estricta acepción del término, devaluado hoy por la frivolidad con la que es tratado en las redes sociales. Pero no niego que se trata de un ser entrañable con el que me gusta pelar la pava sin limitarme al solo trámite de la salutación.

Los dos nos sabemos opuestos en ideología y talante. Aún así, no faltan las recíprocas puyas a los respectivos posicionamientos con sus dosis de sorna y mordacidad, pero sin llegar nunca a la falta de respeto. Terminamos siempre con la paz y la gloria de desearnos lo mejor.

Este año, la liturgia siguió la hoja de ruta. Pero el cierre de la conversación me dejó entre perplejo y meditabundo. A estas alturas, hace un mes de ello, sigo dándole vueltas a la cabeza; me espetó: “Si no eres de derechas, eres comunista”. Prodigiosa y peligrosa simplificación de los abundantes meandros del pensamiento. Digo peligrosa, porque jugar solo con blancas y negras, es llevar al tablero de la convivencia un dramático ajedrez, en el que las sofisticadas estrategias se encaminan a eliminar enemigos y al punto final del jaque mate. En los escaques del tablero es un prodigioso pulso de inteligencias, pero en los ámbitos de la calle y la sociedad, esa eliminación de matiz y gamas no es más que la alegoría de las tiranías al acecho o en pleno ejercicio.

Los totalitarismos, del signo que sean, se mueven en la maligna abreviatura del amigo o el enemigo, sin medias tintas. Y tienen buen cuidado en, si no hay antagonista radical, poner a toda máquina la cadena de montaje de su fabricación. El epílogo de la conversación con el conocido despertó de mi memoria la lectura, tiempo ha, de una historia de la Revolución Francesa, en la que un alcalde jacobino arengaba a sus partidarios al grito de: “¡¡Necesitamos traidores, necesitamos traidores!!”. Así, con la reiteración de las urgencias, para que la guillotina no cejase en su orgía.

La historia vuelve a ofrecernos ejemplos de cómo se trabaja la figura de un enemigo. Surgen como por ensalmo el traidor, el antipatriota, el hereje, ya que el tirano erige su sistema sobre la dogmática. Oponente o adversario son palabras desterradas de los diccionarios de jerarcas. O se es o no se es. La tibieza es la incubación de la traición. Incluso afines no escapan a las sospechas.

Comunistas sin la URSS ni Muro de Berlín

Es preocupante que se haga revivir, con las patrañas dialécticas actuales, la palabra o militancia comunista. ¿Pero no quedamos en que el maravilloso neoliberalismo había acabado con ellos? Parece no bastar el derrumbe de su icono, aquel execrable Muro de Berlín. Tampoco el desmoronamiento de su imperio, la URSS, víctima de su letal contradicción de la clase dirigente y gerontócrata, en un sistema de uniformidad social sin distingo de ricos y pobres. Pues ahora parece que salen hasta de la sopera.

La historia abre de nuevo su libro. El comunista es un espantajo agitable de recurso fácil y grosero para fabricar enemigos en las mentes manipulables. En este país, los comunistas no han sido nadie en épocas de libertades públicas. No lo fueron en la Segunda República: el PCE fue un partido marginal. Empequeñecieron la leyenda en el medio siglo de democracia que arrancó con la transición política hacia la convivencia entre todos, que supuso la muerte del dictador Francisco Franco. En este sistema sobreviven mimetizados en siglas de coaliciones como IU, primero, y luego, Podemos o Sumar. Es conocida su fuerza parlamentaria. Una presencia magnificada desde aledaños totalitarios opuestos, como alpiste con el que alimentar las miserias de retornos dictatoriales.

Los comunistas sí fueron relevantes en situaciones extremas como la Guerra Civil, donde se convirtieron en el señuelo de una izquierda sin terminar de encontrar su significado, cosa parecida a lo que sucede hoy. Representaron la vanguardia tenaz y disciplinada contra el franquismo, que lo tuvo a huevo, junto al contubernio judeomasónico, para justificar sus tropelías, no solo contra la obra, también contra el pensamiento. Alguien dijo que Franco afilió más comunistas que la URSS.

Sintetizar ese estúpido si no eres de derechas, eres comunista, tiene una segunda lectura. Los proclamadores de esta sinrazón saben positivamente que eso es un solemne disparate; pero las tácticas de matar moscas a cañonazos tienen tal efecto expansivo que dan de lleno en la diana de las mentiras de patas cortas. No son los comunistas, es la izquierda de este país y del resto de naciones. En esa estrechez mental tan en boga, un socialdemócrata, por ejemplo, es hoy la figuración necesaria del comunismo. No tienen Muro de Berlín, la URSS ni está ni se la espera, Cuba es un coma inducido y China les pone ante el esperpento de un sistema comunista haciendo mejor economía de mercado que ellos. No es el comunista con rabo y olor a azufre. Toda la izquierda, para estos cerebros de piñón fijo, es marxista-leninista. Hoy la personalización se llama Pedro Sánchez. Mañana será el que toque en la perenne trinchera enemiga. No se pierda la perspectiva.

La cosa está clara: los votos se cuentan, no se pesan. No importa la pureza ideológica de un voto, sino el hecho de que termine o no, a tu favor, en la urna. La izquierda progresista y urbanita, la que dirige los partidos desde las grandes ciudades, de espaldas a los cuarenta millones de españoles que residen en localidades menores, se enfrenta a un dilema moral que, en política, se convierte en una trampa estratégica:

Su primera opción es mantener el discurso identitario (feminista, LGTBI+, antirracista, multiculturalista) puro e innegociable. Eso le garantiza la lealtad de un núcleo duro (joven, universitario, metropolitano), pero le cierra la puerta a millones de votantes de perfil social mucho más conservador que, sin embargo, querrían blindar y proteger los servicios públicos como la sanidad y la enseñanza.

La segunda opción sería moderar o silenciar ese discurso para atraer a esos votantes socialmente conservadores, que ahora marcan la diferencia y son el origen de las constantes derrotas. Pero en ese caso, su base más movilizada (la que porta las pancartas y jalea los memes progresistas en las redes sociales) la acusaría de traición y se quedaría en casa. Además, muchos intelectuales de izquierda, jueces y parte de sus discursos, considerarían semejante decisión una rendición ética más que una concesión táctica.

El resultado, hasta ahora, es perder una elección tras otra, porque la derecha se siente cómoda con esa contradicción, y ni se niega a regularizar inmigrantes (sólo faltaría, caray) ni trata de impugnar las costumbres de la España más castiza, por decirlo de algún modo. La derecha no tiene problemas con la selección española, con la caza, los toros, ni la Semana Santa. Van a lo suyo y saben lo que hacen. ¿Cómo cayó la izquierda en esa trampa?

La cruda realidad política es que un voto de un jubilado católico que odia la inmigración vale exactamente lo mismo que un voto de un estudiante de sociología con un máster en género. Si la izquierda no quiere ir a buscar al primero porque le parece 'rancio', el segundo ya es suyo casi por defecto, pero no hay suficientes sociólogos de género para ganar unas elecciones.

Mientras la izquierda siga pesando los votos, considerando unos más 'legítimos' o 'dignos' que otros, la derecha los contará todos. A veces, hasta los de los abuelos acarreados en las residencias. Y ganará.

Y luego será culpa de la prensa, claro. Por supuesto.

El mando a distancia es ese aparato sin el que hoy nos resultaría complicado entender muchos gestos cotidianos pero que, paradojas del mundo moderno, es también ese instrumento sin el que la humanidad ha vivido perfectamente hasta hace cuatro días. Y ahora, además, uno asiste perplejo a la invasión lenta pero inexorable (parece que se reprodujeran por generación espontánea) de estos pequeños dispositivos electrónicos. Por ello no es extraño que nuestra capacidad de fabulación haya trasladado ese pequeño poder que reside en una tecla a algo más inherente a la condición humana: el deseo de cambiar tu vida.

Imagínense por un momento que alguno de esos mandos a distancia que se han hecho fuertes en nuestra casa nos regalara el poder de rebobinar, pausar o acelerar nuestra vida a voluntad. Imaginen que pudiéramos poder volver a vivir todos esos instantes de maravillosa felicidad que se ha llevado el viento, que pudiéramos acelerar las tristezas cotidianas o que simplemente pudiéramos editar a nuestro antojo la película de nuestra vida. Ese hipotético mando a distancia con atribuciones tan mágicas sería el Santo Grial de nuestra era, ese superpoder que siempre conlleva una responsabilidad. Porque, como sucede en cualquiera de los cuentos escritos o filmados que han jugado de una u otra manera a darnos esa capacidad de manipular el tiempo, también con nuestro asombroso aparato la diversión acabaría de forma abrupta para que aprendiéramos alguna lección, para dar paso a una moraleja que en el caso que nos ocupa nos invitaría a dejarnos de tonterías y ejercer el presentismo.

El presentismo es esa creencia de que únicamente existen los eventos en el presente, una actitud filosófica anta la vida que ensalza el carpe diem, ese vivir el momento como única forma de combatir el tedio plomizo de algunos días. Mañana no existe y ayer no volverá, esa es la cuestión. Presentismo es tener la conciencia por unos segundos de la felicidad que estamos sintiendo en un determinado momento, del privilegio de estar vivos aquí y ahora. Y sí, ya sabemos que practicar el presentismo es únicamente poner tiritas en la herida de la mortalidad, intentar poner vallas al campo, pretender de forma estéril que ese tren desmemoriado que viaja inexorablemente hacia el futuro se detenga. Pero saberse feliz y pleno, aunque solo sea por un instante, es el mejor antídoto posible para combatir esa misma fugacidad del tiempo de la que somos cautivos.

Eso, o hacerse con un mando a distancia de poderes extraordinarios.

El patrioterismo español se ha caracterizado siempre por ser excluyente, por considerarnos algo distinto sobre la faz de la tierra. Se nos ha vendido que somos la reserva espiritual de occidente, por el imperio hacia Dios y una sarta de majaderías más que sólo deleitan el paladar del españolismo ultramontano. Unas veces somos los piojosos de Europa, otra vez los adalides de la cruz y eso sí, una raza única a la que se engaña con frases como: donde un español no alcanza con la mano, llega la punta de la espada.

Toda esta parafernalia de los tiempo del 'invicto caudillo' siguen teniendo vigencia en la actualidad porque, aunque pueda parecer lo contrario, ciertas ideas absurdas siguen subsistiendo en el imaginario de mucho españolito de a pie que se considera un paria de la tierra pero con unos valores morales a prueba de bomba, como si el resto de países no tuviera valores propios. La cuestión es excitar unos ánimos de considerarnos no el pueblo elegido, pero casi.

Con estos mimbres no es extraño que se puedan propalar soflamas como la mencionada en vísperas de un encuentro futbolístico entre España y Francia que, fue resuelto a favor de España, a pesar de la indiscutible calidad de los jugadores galos. Quizá hubo buena intencionalidad subyacente, pero desacreditar al contrario no suele aportar laureles al que sale victorioso del envite. Una frase simpática viene aquí traída como anillo al dedo. La escribió Ortega y Gasset en su obra El Espectador: “El fútbol es la burla de la guerra, campal o política”.

La cuestión de fondo es el descrédito de los jugadores negros que son mayoría en la escuadra francesa. Nuestro expresidente, que sigue pautas recibidas desde la más tierna infancia, es incapaz de superar ciertos tabúes y considera oportuno rebajar los méritos del rival en ciernes, atacando a la parte más débil, ideológicamente hablando. Soslaya Rajoy que en la selección española también juegan futbolistas negros, al menos dos, y a nadie se le ocurriría plantear, y menos ahora que se ha llegado a la final, que ambos no son españoles, es decir, son mercenarios extranjeros.

La historia de España es, mal que le pese a quien le pese, una historia interesada, centrífuga o centrípeta, según convenga. De todos es sabido que los Reyes Católicos expulsaron de la recién unificada España a los judíos. La razón esgrimida para tal medida era de índole religiosa, pero muy bien pudo ser también de índole económica, pues sabido es que es un pueblo con innegables cualidades para manejar la economía propia y ajena. A día de hoy, grandes fortunas españolas pertenecen a personas de origen judío. Aquellos otros que fueron expulsados en el siglo XV con sus enseres, se conocen con el nombre de sefardíes.

Las deportaciones forzadas de judíos no son exclusivas de España. Portugal, Austria o Lituania hicieron otro tanto en fechas similares. Otras naciones como Francia o Inglaterra fueron más aventajadas y lo hicieron antes, en los siglos XIII y XIV. Se dice que uno de los grandes motivos por los que Adolf Hitler propició el Holocausto de millones de judíos fue la negativa de banqueros judíos a seguir financiando a Alemania en la Primera Guerra Mundial, cuando ya era evidente que estaba condenada a perderla. El cabo austríaco no se lo perdonó. Las persecuciones en el siglo XIX de este pueblo en países del Este como Rusia o Ucrania, se llamaron pogromos.

España pago caro su expulsión, pero no satisfecha con la experiencia, volvió a repetirla otra vez, en esta ocasión fue con el rey Felipe III en el siglo XVII y los protagonistas fueron los moriscos. El resultado fue devastador, los moriscos, descendientes de la población musulmana constituían la mano de obra en el reino de Valencia, Zaragoza o Murcia y eran conocedores de las técnicas de regadío, lo que en una población eminentemente agrícola como era España y sobre todo en la huerta murciana o levantina, fue un desastre que contribuyó, junto con los regalos de ovejas merinas a monarcas extranjeros, al declive total de la Corona Española.

Hay un episodio menos conocido de la enfermiza pulsión hispana contra el que es ‘diferente’ y no es otro que el de la Gran Redada, un intento por exterminar a los gitanos de España que llevó a cabo Fernando VI allá por el año 1749 y que se volvió a saldar con otro clamoroso fracaso. Siguen viviendo gitanos en este país. En España no propende al diálogo y la negociación, prefiere la imposición y en esas seguimos. La pertenencia de León a Castilla y León, en contra de la voluntad de su ciudadanía es una prueba evidente de este aserto.

La esclavitud de los negros, se abolió en España en 1886. La reina Isabel II antes de su exilio en 1868 tenía esclavos negros en sus posesiones en Cuba. El resto de países coloniales de las inmediaciones, Francia e Inglaterra, lo habían hecho antes y, a pesar de su racismo recalcitrante, acabaron por ir asimilando la población negra, proveniente de la esclavitud, dentro de sus respectivas sociedades. Algún país que se dice demócrata, como los Estados Unidos de América, no lo ha hecho y las palabras de Rajoy parecen indicar que en España tampoco.

Y ahora, con un Vox emergente, excluyente y ultra patriótico, corren vientos expeditivos contra el que no tenga ocho apellidos españoles –no sé cómo se puede aceptar en sus filas a alguien apellidado Ortega Smith, con razón querían expulsarlo– el problema es que poquísimos españoles no tendrán sangre árabe, goda o judía corriendo por sus venas. Rajoy ha querido lanzar una extravagancia patriótica y el país vecino le ha afeado que en Francia todos son franceses. En España, muchos españoles ni siquiera son tenidos por tales. Y por muchos de aquí, ni siquiera algunos jugadores tras ganar el Mundial de Fútbol.

Y yo me atrevo a lanzar una pregunta. ¿Si un ‘españolazo’ cae a un pozo y corre serio riesgo de ahogarse, rechazaría que un moro, un gitano, un negro, un travesti o cualquier otro personaje que deambule por la zona, le echara un cabo para que pudiera salvarse? Yo creo que va siendo hora de ir superando prejuicios y todo aquel que contribuya al engrandecimiento del país sea tenido por español aunque su origen sea lejano, porque de lo contrario, y como se afirma en la mencionada obra de El Espectador, en España seguiría habiendo muchas almas que sienten nostalgia del rebaño y se entregan con pasión a lo que en ellas hay aún de ovejas.

Tomás Juan Mata pertenece a Urbicum Flumen, la Asociación Iniciativa Vía de la Plata

Cuando a Rajoy se le ocurrió decir que la selección de Francia estaba llena de futbolistas que no eran franceses, se le acusó de racista, y entiendo perfectamente esa acusación. Sin embargo, como casi todo, el asunto tiene dos caras, y me temo que los que se rasgan las vestiduras por estas cosas no se dan cuenta de que están apoyando, casi imponiendo, un nuevo modo de colonialismo, más molón, más blanqueado, disfrazado de razones humanitarias, pero que sigue siendo colonialismo.

En otros tiempos, Francia extraía minerales de África, y ahora extrae futbolistas. Por aquel entonces, los países africanos se quedaban en la miseria y ahora se quedan sin títulos deportivos. Pero el proceso extractivo es básicamente igual.

Y si sólo fuesen futbolistas, o jugadores de billar, la cosa no pasaría de ser graciosa y ya está. Pero es que son médicos, ingenieros, personas jóvenes, inteligentes y emprendedoras de todas las ramas productivas, y no lo hace solo Francia.

Cada vez que se crea una beca en una universidad europea o norteamericana para que concluyan sus estudios los alumnos más brillantes de África o ciertos países de Asia, lo que se hace es despojar a esos países de su talento. La idea es que vengan a estudiar, pero que nunca regresen a sus países. Había un estudio, que no encuentro ahora mismo, que decía que más del 75% no regresaban nunca. ¿Y eso es un acto humanitario? ¿Eso es una ayuda a los países de origen? Eso es simplemente seguir sacando riqueza de esos lugares, solo que ahora se trata de personas en vez de caucho, carbón o algodón.

Desde el punto de vista de las personas que vienen aquí en busca de mejores trabajos o mayores oportunidades, no hay nada que oponer. Pero ese es un punto de vista neoliberal, basado en el mercado, un punto de vista donde los individuos tienen derechos y las sociedades no existen. Porque las perjudicadas con esta práctica son las sociedades. Por eso me extraña tanto que personas autodenominadas socialistas apoyen esta práctica en nombre de los derechos individuales y de la lógica del mercado, y se atrevan a tachar de racistas o xenófobos a los que se oponen. Si esta conducta procediese de la derecha, me parecería lógico: ellos son los adalides del individuo por encima de la sociedad. Pero al revés no lo entiendo.

A lo mejor es que el fútbol es un simple escaparate para que vayamos normalizando cosas que, de otro modo, no serían normales. Porque son muchos los que prefieren renunciar a un buen cirujano antes que a un buen delantero centro. Porque manda cojones. Porque vaya por Dios.

El patio del Palacio de los Guzmanes volvió a llenarse este sábado de música, color y ambientación medieval con la celebración de la tradicional Fiesta Medieval de los centros asistenciales de la Diputación de León. La iniciativa reunió a representantes de Cosamai, Sagrado Corazón, Nuestra Señora del Valle y Santa Luisa en una jornada de convivencia y participación.

La actividad contó con la presencia del presidente de la Diputación, Gerardo Álvarez Courel, y del diputado de Derechos Sociales, Francisco Javier Álvarez, acompañados por otros miembros de la corporación provincial, que compartieron la jornada con residentes, usuarios, profesionales, familiares y voluntarios.

Uno de los principales atractivos fue el mercadillo medieval, en el que se expusieron y pusieron a la venta productos artesanales elaborados por los propios residentes y usuarios en los talleres desarrollados a lo largo del año. La programación se completó con animación, música y juegos tradicionales, entre ellos el popular juego de la rana.

Más allá de su carácter festivo, la Fiesta Medieval persigue favorecer la integración social de las personas mayores y con discapacidad, estimular sus capacidades creativas, físicas y psíquicas y dar visibilidad a sus habilidades y potencialidades, al tiempo que refuerza la colaboración entre centros, familias, profesionales y asociaciones.

Incluye un mercadillo medieval en el que se exponen y ponen a la venta productos artesanales elaborados por los propios residentes y usuarios en los talleres y actividades que se desarrollan a lo largo del año. Entre los artículos expuestos figuran piezas de cerámica, jabones, velas, trabajos de cestería, objetos pintados a mano, encuadernaciones y productos textiles.

La programación se ha completado con animación medieval, música y juegos tradicionales, durante el horario en el que ha permanecido abierta la feria: de 11 a 14 horas y de 17 a 20.30 horas.

Hace algunos años, en numerosas rotondas andaluzas, destacaba una señal que indicaba lo mismo que el título de este artículo, es decir, indicaba que la preferencia era la de otros viandantes. Con el paso del tiempo tengo la impresión de que lo que antes parecía restringido y hasta anecdótico en las rotondas de una parte de España, se va haciendo extensible a otros ámbitos de la vida cotidiana del país entero.

Un recorte de las libertades de la ciudadanía ha sido la peste que se ha implantado a raíz de la pandemia del COVID. Por la gracia de nuestros mandatarios se ha implantado la moda de la atención al público mediante cita previa, tanto en las entidades privadas como en la Administración Pública. De siempre hubo citas para ser atendido en lugares como en las clínicas de los dentistas, médicos privados, Agencia tributaria para hacer la declaración del IRPF, salones de estética, o incluso las entrevistas con personalidades con cargos públicos que no tienen entre sus cometidos –lo que es mucho decir– la atención continuada al ciudadano.

Tras la implantación por parte de la Administración de esta nueva moda no pocas entidades, públicas y privadas, se han acogido a esta nueva modalidad. Para más inri, una peste adicional se ha venido a sumar a este despropósito: pedir las citas por teléfono. ¡Ojo! Me refiero al móvil, el fijo ya es una antigualla prácticamente inservible, una reminiscencia del pasado. Estas modernidades tienen serios inconvenientes, ni que decir tiene que nos ponemos a la altura de otros países de nuestro entorno europeo, pero sucede que en algunos lugares no hay cobertura y eso obliga a desplazarse, pero sucede que para muchas personas mayores, a las que no se tuvo la delicadeza de instruirlas en el uso de las nuevas tecnologías, la brecha generacional es insalvable, además de ser una inmoralidad de gerifaltes sin escrúpulos.

Pero con ser este ejemplo, digamos un tanto reciente, no por ello deja de haber algunos antecedentes de similar catadura. Pongamos el cambio de hora que venimos padeciendo desde nuestra integración en la Comunidad Europea. No conozco un alma que no esté hasta el alma de los indignantes cambios de hora. Para justificar este despelote se han argüido las más peregrinas razones, la mayor de las cuales es el ahorro energético. Dicho de otro modo, Europa entera está hasta el moño, pero eso no promueve rectificación alguna en los dirigentes europeos que se muestran autistas ante el hartazgo popular.

En este apartado conviene hacer algunas precisiones. La España de posguerra modificó la hora para asemejarse al horario de la Alemania nazi –los portugueses, con mejor criterio, siguen manteniendo la que tenían– y en Canarias van con ese mismo horario. Lo del ahorro energético es un insulto a la inteligencia. Las luces de Navidad no paran mientes en triturar todo el ahorro de un año, y sólo sirven para lucimiento, nunca mejor dicho, de la megalomanía de algunos de nuestros iluminados políticos. En invierno, el cambio de hora en latitudes más occidentales, obliga a levantarse de noche –incluso las criaturas– y un gasto adicional de luz, en casa y en el trabajo. Las señoras que asoman en manga sisa en pleno invierno en nuestras pantallas de televisión, también contribuyen lo suyo a que sea poco creíble esto del ahorro. Nadie se engañe, este horario está ideado para Centroeuropa, no para nosotros.

Pero hay muchos más ejemplos. La imposición de algunas novedades como la baliza V16, de uso exclusivamente en España, es otro ejemplo que causa rechazo incluso entre los más proclives a ofrecer su cuello al verdugo. Hasta los más crédulos no ven esta disposición más que el deseo de hacer caja y causar incomodidades al ciudadano medio. En este mismo campo se podría encuadrar la peste de zonas azules en las ciudades. Todos entendemos que se han de respetar y compartir las plazas de aparcamiento donde existe alta demanda, pero la avidez recaudatoria no parece conocer límites y sólo a ello obedecen muchas restricciones.

El civismo de la ciudadanía española

La ciudadanía, muy por encima de la clase política que la representa –principalmente por derivarse a esta actividad aquellos que carecen de cualidades y de interés por sus votantes– demuestra mayor civismo. Recién instalados los contenedores de reciclaje de residuos urbanos, fue y es fácil verlos abarrotados de cartón, vidrio (etcétera) que a veces se acumulan al pie de los recipientes instalados a tal fin. De los resultados del reciclado poco se sabe, pero no sería de extrañar que nuestros representantes políticos hagan el agosto a su cuenta.

En los ríos, con la pesca deportiva, pasa algo parecido. Si se dispone de caudales hay cotos vedados incluso a los que ven discurrir las aguas bajo su ventana sin poder poner en práctica sus habilidades. Para ellos sólo queda la pesca sin muerte. En el mar, el pescador deportivo, ahora ha de notificar la salida, cada captura, talla, devolución al mar y hora de regreso. Tal cosa se está queriendo aplicar a la flota pesquera, lo que acarrearía gastos inasumibles.     

En la caza sucede algo similar, sicotécnicos para obtener el permiso de armas, seguros de cazador, identificación de los perros de caza, precintos de caza mayor y un sinfín de obligaciones. Todo ello razonable. Lo que ya no es razonable es que, si se quiere proteger la fauna silvestre, es autorizar auténticas escabechinas con los ojeos de perdiz, descastes de conejos en lugares donde se normalmente se restringe su caza y matanzas indiscriminadas de jabalíes, venados y otros piezas de caza mayor, siempre que se realice en fincas de personas influyentes o que se generen ingresos interesantes para la Consejería del ramo.

Insisto en que a poco que se hurgue, los ejemplos darían para escribir un libro pero yo, fiel a mis ‘indignos principios de leonés’ también quiero romper una lanza por mi tierra y así puedo anotar que nosotros no tenemos preferencia, ni siquiera derechos sobre nuestras aguas, sobre nuestras tierras, sobre nuestra economía, sobre nuestra sanidad, sobre nuestra historia o a nuestros derechos constitucionales. A decir verdad el leonés no tiene preferencia sobre nada, sólo tiene el derecho de hacer lo que la Junta de Castilla y León le ordene. Por eso hay tantos leoneses que aplauden con las orejas al sentirse ‘nobles brutos’ tirando del yugo castellanoleonés. Eso sí, a condición de que nunca les falte forraje en el pesebre.

Tomás Juan Mata pertenece a Urbicum Flumen, la Asociación Iniciativa Vía de la Plata

La honestidad de una vecina de Bembibre y las gestiones realizadas por la Guardia Civil han permitido que una mochila extraviada, y con 700 euros en su interior, volviera a su propietaria.

En un comunicado, la Subdelegación de Gobierno ha explicado este jueves que la mochila fue encontrada en un banco de la Plaza Mayor de Bembibre, donde alguien la había dejado olvidada.

Y la mujer que la localizó decidió entregarla en el Puesto de la Guardia Civil para facilitar la identificación de la persona a la que pertenecía.

A partir de ese momento, los agentes iniciaron las comprobaciones necesarias para localizar a la propietaria. Tras diversas averiguaciones, consiguieron ponerse en contacto con ella y verificar que era la titular de los efectos hallados.

En el interior de la mochila se encontraban 700 euros en efectivo, además de documentación personal, cartillas bancarias y otros objetos de uso habitual, que pudieron ser recuperados sin que faltara ninguno de ellos.

La Guardia Civil ha puesto en valor la actitud de la ciudadana que entregó el objeto perdido, destacando que este tipo de comportamientos contribuyen a facilitar la labor policial y permiten evitar importantes perjuicios a quienes extravían sus pertenencias.

Asimismo, recuerda que ante el hallazgo de cualquier objeto perdido es recomendable depositarlo en dependencias policiales para favorecer su devolución a sus legítimos propietarios.

Por otro lado, los agentes han animado a utilizar la aplicación AlertCops, una herramienta que permite contactar con los servicios de seguridad en caso de emergencia y recibir avisos sobre incidencias en la zona donde se encuentre el usuario. 

El cine de Steven Spielberg ha perdurado a través del tiempo como paradigma de eso que llamamos sentido del espectáculo. Todas las obras que completan su exitosa filmografía tienen un punto en común: el entretenimiento como fundamental e innegociable aspiración. Este realizador con imaginación de niño, talento desbordante y cierta obsesión por las familias disfuncionales ha rodado siempre sus películas pensando primero en el espectador, sin mirarse el ombligo y sabiendo que el cine está hecho de ese material que nos permite soñar despiertos. Y a pesar de que unos cuantos snobs o cinéfilos de salón crean que ese afán por divertir al público y llenar las salas de cine le convierte en un cineasta menor, estamos sin duda ante uno de los más grandes realizadores que ha dado la historia del cine, posiblemente el mejor cuando se trata de expresarse con la cámara. Spielberg tiene un don único para escribir con el lenguaje del cine, es el poseedor de una caligrafía tan exquisita y precisa cómo invisible, es capaz de llevarte a profundos territorios emocionales con las herramientas que le permite la cinematografía, una forma de expresión artística que domina con esa insultante solvencia que adorna a los genios. En fin, sobran las palabras, echen la vista atrás y revisen una filmografía que habla por sí sola.

Ahora regresa a uno de sus territorios preferidos, al cine fantástico y de aventuras, a esa fascinación por la vida extraterrestre que está tan presente en su obra. El propio director aseguraba en una reciente entrevista que con esta nueva película se ha propuesto cerrar una de sus obsesiones más recurrentes: la posibilidad de que exista inteligencia más allá de la Tierra. El día de la revelación pondría así el punto final a una trilogía que arrancaba con Encuentros en la tercera fase (1977) y seguía con E.T. El extraterrestre (1982), la definitiva celebración de ese arquetipo de alienígena bondadoso y moralmente superior al ser humano que siempre ha defendido.

Una mirada humanista sobre los visitantes que el director sigue explorando en este tercer acto, aunque de una manera más errática y embarullada, con una narración trepidante pero arrítmica que en muchas ocasiones expulsa al espectador de esa suspensión de la incredulidad que es tan necesaria para poder sumergirnos en historias fascinantes e imposibles. Porque lo cierto es que, a pesar de la que la cinta contenga muchas de las cábalas narrativas que tanto preocupan al director y momentos de brillante efervescencia, en otros muchos este espectador se descubrió a sí mismo pensando en asuntos tan prosaicos y poco cinematográficos como la lista de la compra o los planes del sábado.

Y eso es algo imperdonable cuando hablamos del rey del entretenimiento

Echadle un ojo al cartel que fotografié yo mismo el otro día, porque es para reírse o llorar, dependiendo de lo poco o mucho que lo tomemos en serio.

Ya lo he decidido, al menos por mi parte: hay que reírse, para poder volver al viejo estilo. O al menos ser capaz de bromear y burlarse de uno mismo, recorriendo las viñetas, que son viñetas, de ese cartel que ojalá fuese apócrifo, pero no lo es.

¿Cuántas prohibiciones contiene? No me voy a molestar en contarlas, ni en combinarlas, ni en buscar las que están implícitas pero no se explicitan. Por ejemplo, porque así somos los viejos redactores de la revista Campus, si está prohibido entrar en las canchas sin camiseta, ¿estará permitido entrar sin pantalones? Pues supongo que sí, pues siendo los términos tan precisos y concretos, los que no se detallan, se permiten, seguramente.

Sería divertido, oye, que alguien plantease formalmente el asunto, pero ya no hay quien se ría de los prohibidores ni quien le encuentre la gracia a ese viejo anarquismo de enfrentar a la autoridad académica con la cera de sus cirios, cera de oídos casi siempre, incompetente y corrupta.

La universidad es hoy un triste cenicero donde yacen los restos de las intenciones marchitas, los proyectos olvidados y los últimos vestigios de una vergüenza que nunca fue torera, pero pocas veces había estado tan sobrepoblada de cabestros. La esperanza de que en un sitio así pueda surgir cualquier debate es tan remota como la pretensión de que en nuestras minas de carbón puedan encontrarse diamantes. Lo primero, porque las minas se arruinaron hace tiempo, lo segundo, porque los mineros están prejubilados, y lo tercero, porque cualquiera que encontrase algo de valor lo ocultaría a la espera de registrarlo a su nombre tras publicarlo en una revista científica de pago.

Ese cartel, de verdad, más que un cartel es una bandera. Se trata de una especie de símbolo universal que contiene más intención y significado que todos los estatutos juntos. Ese cartel es un memorial silencioso, capaz de recordarnos lo que nunca fuimos pero ya somos: abuelos de nosotros mismos, en un constante onanismo temporal de gente rancia y aburrida que, boina en mano, se aburre y aburre a todo cristo que lo rodee.

Decía Borges que somos lo que nos vamos. Pero eso será en Argentina. Aquí somos lo que nos quedamos, lo que nos pasmamos, lo que nos aburrimos, y sobre todo, lo que como buenas mascotas toleramos.

Porque un cartel como ese no sería tolerado en una granja avícola. Las gallinas lo picotearían furiosas.

Pero en la Universidad sí. ¿Cómo iba a ser de otro modo?

Gaudeamus, coño.

No me cansaré de repetir que la palabra ‘patria’ nunca me supo levantar. Con el mismo sentido, con la misma profundidad, utilizo la palabra ‘tierra’ con mayores y mejores prestaciones cuando se usa en el sentido del lugar donde vives y convives con tus semejantes, sí, esos semejantes con los que conversas, ríes, discutes, discrepas o incluso nunca has llegado a cruzar una palabra con ellos porque no pertenecen a tu círculo íntimo.

Yo me siento tan leonés como español, puestos a escoger prelación, primero me siento leonés, después me siento español y eso sin perder de vista aquella lapidaria frase de Antonio Cánovas del Castillo que decía: “Son españoles los que no pueden ser otra cosa”. Y la pregunta se hace inevitable. ¿Qué es León sin leoneses? ¿Qué es España sin españoles? Sencillamente nada, un territorio al que se le puede atribuir lo que se quiera pero que, sin su gente, no es absolutamente nada, por más que muchos compatriotas se empeñen en hacernos creer lo contrario.

Un país, una nación, una patria, llámesele como se quiera, sólo es un terreno baldío sin personas que lo pueblen. Un territorio de conquista, ocupado por personas, sin vínculos afectivos al mismo, no puede considerarse una patria por más que haya quien se esfuerce en convencernos de otra cosa. La patria, la tierra, es el conjunto de personas que viven en ella, que establecen unos vínculos que se van heredando a través de generaciones sucesivas y van creando un entramado social propio de primates. Nadie piense que somos seres especiales sobre la faz de la tierra. Somos una especie más con sus particularidades, sus virtudes y sus defectos.

Si aceptamos estas premisas, fácilmente admitiremos que a nivel de nuestra sociedad particular, de nuestro constructo, de nuestra querencia a formar un conglomerado, lo que Rousseau definía como ‘el contrato social’, todos somos iguales para ese proyecto de vida. Unos más útiles y provechosos, otros más inútiles y dañinos. Nadie, salvo que cie o reme en dirección contraria, es más necesario que otro. Es más, un país se sostiene principalmente con la gente que consideramos ‘corriente’ o ‘sencilla’ lo cual no es sinónimo de vulgar, porque gracias a esa gente sencilla, una tierra, una patria, funciona y prospera en mayor o menor medida. Ortega y Gasset dejó dicho hace un siglo que la historia, como la agricultura, se nutre de los valles y no de las cimas, de la altitud media social y no de las eminencias.  

Todo este largo introito viene al caso por la creciente crispación en la política española, tan evidente que hasta el Papa así lo has hecho saber delante de los parlamentarios del Congreso en la alocución que ha pronunciado ante sus señorías y que cada cual ha interpretado como mejor le parece para arrimar el ascua a su sardina. La política española es, para todo aquel que sea capaz a diseccionarla con espíritu crítico, una gran charca de ranas donde los anfibios de distinta ideología interpretan su monótono croar, siempre con sus respectivos coros que amplifican la voz de la partitura por la que se inclinan.

Odios cainitas dejan heridas sin restañar

Cualquier persona medianamente versada en nuestra historia más o menos reciente o con un mínimo de curiosidad por su pasado, truculento pasado, a poco que quiera verlo con ecuanimidad, podrá comprobar lo siguiente con nuestra última contienda civil: los odios cainitas que se desplegaron hace cerca de un siglo han dejado cicatrices difíciles de restañar. Entrar en la estéril dialéctica de quien lo hizo mejor o peor, es ya un anacronismo sobre el que cada cual tiene su particular opinión, según le hayan contado o se incline, con razón o sin ella, hacia una de las dos facciones enfrentadas. Malamente va a cambiar nadie de su opinión al respecto, adquirida por variopintos caminos, opiniones, testimonios o creencias.

La Guerra civil española fue un episodio lamentable que si los españoles fuéramos tan inteligentes como algunos aduladores pretenden que creamos que somos, jamás, repito, jamás, deberíamos volver a transitar. Y sin embargo, a poco que se lea sobre los prolegómenos de aquel conflicto, se están volviendo a establecer unas mismas condiciones que causan inquietud a quien conoce tan luctuoso pasaje de nuestra historia. Las diferencias irreconciliables que se están sustanciando entre los partidos mayoritarios de este país evocan una reedición de un pasaje miserable, de un pasado que resiste a desaparecer para siempre.

Las trifulcas entre los partidos, arropados por medios de comunicación de gran penetración entre la opinión pública, están creando un caldo de cultivo que tiende a la confrontación social entre la ciudadanía, despertando demonios del pasado que creíamos superados. La gran tragedia que el pueblo español acredita desde hace siglos es la facilidad con que nos empujan a enfrentarnos los unos con los otros sin grandes esfuerzos. Es indudable que las decisiones políticas tomadas en los centros de poder del país nos afectan a todos, pero de ahí a hacer seguidismo ciego de consignas importadas, media un abismo.

No es de recibo enfrentarse con el amigo de siempre, con el familiar, con el vecino, porque se discrepe ideológicamente con él. La inmensa mayoría de las disposiciones que se toman en las más altas instancias son irrelevantes en la vida cotidiana de las personas corrientes. La mayoría de esas disposiciones, que nos vienen dadas, no van a variar la esencia de nuestra forma de vida porque en poco en nada nos va a llegar la onda expansiva de lo que dictaminen diestros o siniestros. Vamos a seguir igual de bien o igual de mal que gobierne el PSOE o gobierne el PP, ambos tienen muy malos antecedentes. 

La farándula de la política sólo beneficia a aquellos que viven de ella, por eso es interiorizar lo que la clase política discute por afinidad ideológica es ridículo. Seamos serios, las discrepancias entre políticos no deben interferir en la convivencia entre las personas normales. Asumir como propios los pretendidos desacuerdos que se escenifican en sede parlamentaria, cuando no pasan de ser meras representaciones teatrales con diferencias de matiz, demuestra en sus acérrimos seguidores una gran necedad. A muchos de nuestros políticos les importa un bledo la confrontación a nivel de calle y sólo están preocupados por su interés personal.

Soy consciente de que en nuestra España torera, clamar por este punto de vista es sementar sobre el asfalto, pero al menos que no quede por decirlo. Apuntarse a ser el brazo ejecutor de terceros es escasamente honorable y en política aún lo es menos.

Tomás Juan Mata pertenece a Urbicum Flumen, la Asociación Iniciativa Vía de la Plata

La autora de Persépolis nació en Teherán y creció en un país que trasmutó de un régimen totalitario a otro como quién muda de camisa, de la monarquía absolutista del autocoronado Sha de Persia Reza Pahleví a una República Islámica de Irán que todavía pervive a día de hoy imponiendo sus fundamentalistas leyes a una sociedad cada vez más hastiada y silenciada. Aunque eso sí, bajo el Sha el país conoció un desarrollo económico y social sin precedentes, antes de que los fanáticos religiosos comenzaran a perseguir a todo aquel que fuera sospechoso de no seguir sus delirantes y medievales dictámenes morales. Las niñas de su generación vieron como la represión se instalaba en pueblos y ciudades, acabando de un plumazo con los avances conseguidos por sus madres. Cuando Marjane alcanzó la adolescencia sus padres la enviaron a Europa, pero a pesar de disfrutar de una sociedad laica donde cada individuo puede desarrollarse en libertad y amparado por un derechos básicos, pudieron más el desarraigo y la soledad. Después de un tiempo regresaría de nuevo a Irán, a su lugar en el mundo, aunque eso supusiera volver a vivir bajo las abyectas leyes que unos cuantos imponían en nombre de Dios.

Marjane Satapri contó su historia en una novela gráfica llena de ironía e ingenio que se convertiría rápidamente en un best-seller en todo el mundo menos en Irán, claro, donde no les hizo ninguna gracia su grotesco retrato de las absurdas normas que rigen su oligarquía religiosa y donde fue prohibido. Esa trascendencia cultural que alcanzó entre lectores y crítica hizo que su adaptación al cine llegará casi de forma natural. Dirigida por la propia Satrapi y Vincent Paronnaud, la película no pierde un ápice del agudo sentido del humor y la elocuente sinceridad que respiraba el cómic. El encanto de esta obra atemporal que adquiere si cabe una mayor vigencia moral e intelectual tras la muerte de Satrapi, reside en esa libre y genuina mirada que la autora deposita sobre su pasado, en ese inconformismo militante que le aleja de mediocres panfletos y le permite disparar sus ácidas reflexiones a diestro y siniestro, a Oriente u Occidente. También esa estúpida guerra que sitúa al régimen de Irán en el foco mediático hace que el visionado de esta obra tan tierna como trágica, tan cómica como terrible, consiga arrogar cierta luz sobre las complejidades de una sociedad tan vapuleada por sus iluminados gobernantes. 

Persépolis (aquí se explica el cómic) representa sobre todo el triunfo del conocimiento y la ironía sobre cualquier forma de intransigencia, nos enseña que no existe mejor arma para combatir dogmas intolerantes y absurdas solemnidades que el sentido del humor, nos habla de dignidad e integridad. Como en esas palabras que una joven Satapri escucha de su abuela en un conmovedor momento del cómic-filme: “Escúchame, no me gusta sermonear pero te daré un consejo que te servirá para siempre. En la vida te encontrarás a muchos gilipollas, si te hacen daño piensa que es su estupidez lo que les impulsa a hacerte daño. Así no responderás a su maldad, porque no hay nada peor en el mundo que la amargura y la venganza. Sé siempre digna e íntegra contigo misma”.

La mayoría social de España sigue siendo de izquierdas, pero no tiene un partido al que votar. Hay una cosa que no se quiere entender y que es realmente decisiva: en esa mayoría de izquierdas hay un grupo realmente grande de izquierdistas conservadores. Sí, lo repito: izquierdistas conservadores.

Me refiero a toda la gente que cree en la redistribución de la riqueza, en la empresa pública, en la enseñanza y la sanidad públicas, pero que en lo social son conservadores: católicos, rancios, poco amigos de la inmigración y poco amigos de la diversidad, el feminismo, la inclusión y la multiculturalidad.

Ese grupo es terriblemente numeroso y los partidos de izquierda los han abandonado, cuando no empujado, a votar a la derecha.

Recuerdo la vieja broma del jornalero jienense pobre, oprimido y humillado, que decía, con esa guasa andaluza que tanto nos hace reír a los del Norte: “Pues estos... están contra la caza, contra los toros, contra las procesiones y contra que puedas mirar a las chavalas en minifalda cuando pasan por la calle. Estos son unos hijos de puta que nos quieren peor que los señoritos”.

Pensad en la frase. Ese tipo era un votante de la izquierda de toda la vida, pero es conservador a rabiar en todo lo demás. Y ahora, me apuesto algo, vota a Vox. ¿Cuántos votos como ese ha menospreciado e insultado la izquierda? ¿A cuánta gente ha apartado con ideas sociales conservadoras a pesar de creer en lo público y en la acción social?

El eje divisorio entre izquierda y derecha no pasa ya tanto por lo material como por lo identitario, y esa es una clarísima victoria de las derechas. No se trata solo de presión de los medios de comunicación: se trata de abdicación, de renuncias, de ceguera, de claudicación ante unos grupos de presión que van a lo suyo y olvidan que el votante de la izquierda es, además del profesor universitario con chalé, el pobre hombre rural o que vive en ciudades medianas y pequeñas.

Casi cuarenta millones de personas viven en esas localidades, pero los partidos de la izquierda se han vuelto urbanitas y universalistas, dejando ese inmenso caladero de votos a la derecha.

La mayoría social sigue siendo de izquierdas, insisto, pero hay que dirigirse a la gente real, a los que son muchos, porque hay más jornaleros que catedráticos, más aficionados a los toros que personas trans, más católicos que liberados sindicales, más seguidores de la selección española que republicanos convencidos.

La izquierda española, amigos, es rancia, pueblerina, machista y católica. Es lo que hay. Se trata de reconocerlo y saber llegar a ellos o dejar la victoria a los que vienen a darnos por culo.